В кругах не своей сансары

1. «В стосорок солнц закат пылает»..

Мне нравятся оранжевые лошадки на ее полотенце. Нравиться когда они огибают галопом её узкие бёдра. Когда сползают в сплошные тяжелые складки. Отталкиваются от её влажных ступней и разбегаются по всей комнате. Возбуждением вбегают в моё солнечное сплетение. Дышат тяжелым жаром и жадно бьют в низ живота. Когда комната приобретает перспективу и пол уходит под ногами. И бой копыт превращается в сплошной гул по телу, а хвосты вздымаются красными пятнами в глазах. Сильными с испариной ногами продолжают бить и бить в живот, и в нем уже дыра. И не удержать ладонями вырывающую наружу жажду. Сухим ртом и охрипшим горлом держать до последнего .. Мне нравятся оранжевые лошадки на её полотенце..

 

 

2. Клубничная жизнь.

В чёрных пятнах не видно крови. В тряпичной кукле нет сердца. Тишина.

Хорошо. Всё самое ожидаемое случается в самый не ожидаемый момент. Жизнь.. решается годами и в  одну секунду. И эту секунду не смонтировать под удачный впечатляющий кадр. Только вот крайность здесь есть всегда, какой нет в фильмах.. в обе стороны. До идиотического банального до фантастически фатального. Сколько случайностей приводит к этой крайности и что такое крайность..

 

3. Пауза

Допустим, есть девять дней. Как квадратная красная кровать и бесконечно белый потолок. От невероятного количества сна он покрывается разводами и видно каждую трещинку. Есть я и то, что называется моими мыслями. Мои ли это мысли.. в них так много жизней других, мыслей прохожих, и желаний случайных. Картинки, действия. Я озвучиваю. Держу свет и обрываю фразы. Словно испорченная лента, поставленная на бесконечный повтор. На самом неудачном моменте, где звук раскатывается до писка, а изображение режет глаза, ты говоришь и говоришь.. и это повторяется бесконечно. Бесконечность в девять дней. Глупо. Словно огромная чашка чёрного чая. Размешиваю и поднимаю всё то, что уже осело на дно и успело дать цвет, вкус,яд. И это тоже глупо. Жизнь от точки до точки. От цели до цели. Начинаю жить с понедельника. А пока пью чай без пакетиков.

Прошлое должно, когда нибудь, стать прошлым.  Мы думаем о настоящем, помним, что есть будущее и вспоминаем прошлое. Не вспоминать..

 

4. Кометы

У тебя фарфоровые глаза. Должно быть, ты в настоящей жизни стоишь изящной фарфоровой статуэткой, на какой нибудь полке. И на тебя каждый день смотрят глаза ничего не значащих для тебя людей.

Моя планета не имеет необходимого для тебя притяжения.  Проживая световые годы в бессмысленных ярусных кругах, мы стали чем-то одним целым. Моя планета это я. Во мне моя планета. Окружают чужие огни. Наверное, холодные и, наверное, далёкие. Не греют. И я нет. Фарфоровые кометы с прожилками и капиллярами.

 

5. 231

И всегда хотелось писать письма на бумаге ..плотной.. немного шершавой на ощупь.. и с каким-то оттенком осени.. Делать кляксы.. впускать в неё капли соли.. идти по ней пальцами.. Оживить её.. подарить ей себя.. Всё хорошо..

Но, бумага рвётся.. и то, что было в тебе.. и всё то, что ты оставил на этом листе, просто летит в клочья.. разлетается, кружится.. маячит около носа.. протяни руку и это просто исчезнет.. словно ничего и не было.. никто не вспомнит.. ты не вспомнишь.. Бумага плотная.. ей можно резать вены, и делать самолёты.. пускать в небо красные самолёты.. самолёты, а рвутся как промокашки в тетрадке школьной..

Я хотела бы пускать такие самолёты людям в глаза.. Самолётики будут лететь.. и биться.. биться.. биться в стены.. в отражения и в образы.. красный цвет осыпается крошкой.. а глаза так ничего и не заметят..никогда.. А мне уже не будет больно.. это не первые глаза..

Бумажная жизнь.. бумажные чувства..

Но на самом деле.. там солнце.. в небо влетело солнце.. нагло так, не грея руки.. Солнце вспомнило нас.. Но сегодня я не хочу солнца.. Тяжелые жалюзи на окнах.. Закрытые веки ..на душе..

Может быть.. солнце постучится завтра..

 

6. Спать

Моя жизнь – череда снов. Просыпаясь, я погружаюсь в другой. Этот сон просто ошибка. Просто пресная ошибка в твоей жизни. Он лишен всего, даже тебя. Не знаю что это. Последний мой сон. Не заснуть. Не проснуться.

 

7. Восьмая жизнь.

Снимая  сны  на любительскую камеру, в плёнке останутся одни фонари. Без волшебства света, но обнадеживающие. Входя в лабиринт попавшегося сна, подхватываешь один из выстроивших в ряд фонарей и идёшь по узким уличкам, которые катятся волнами. Вверх и вниз. Может это и есть морская болезнь. Так и идёшь, не зная, обо что же разобьешься в следующую секунду. Хотя, здесь нет времени, но фонарь покажет. Улички сужаются и оставляют один вход-выход-пуск, больше не попадаются такие же заблудившиеся в этом сне люди, у которых в руках бессмысленно болтаются фонари. Заходишь в полутёмное помещение, пару столиков и ощущение неправдоподобной полной тишины. Здесь, наверное, ещё кто-то есть, но это не так важно.

Нот семь. Говорят, тишина это звук. Тоже нота. Восьмая нота. Любила свои мечты. Любила свои сны. Любила свои безнадёжные мечты. За безысходность их и любила.