Dammi la tua mano

- Ciao, signore e signori, - улыбающийся итальянец протянул Ей руку, помогая ступить с трапа на выжженную солнцем землю Рима. Фьюмичино… Даже название аэропорта звучало здесь как музыка. Ее давняя мечта начинала сбываться. Жаль только, что здесь не было Его. Не смог. Какая-то срочная работа. Как же Она ненавидела эту Его работу. Сколько раз умоляла оставить ее и перейти на что-нибудь более низкооплачиваемое, но туда, где гораздо больше времени Он будет посвящать не бумагам, а Ей. Из-за этой проклятой работы Она уже не в первый раз колесила по заграницам одна. Китай. Непал. Финляндия. Швейцария. Безусловно, здорово! Красиво! Даже шикарно. Но ведь без человечка, которого держишь за руку и показываешь ему ту или иную достопримечательность – скучно и пошло. Подруги, случайные попутчицы, а иногда, что греха таить, и попутчики (впрочем, большего, чем ужин в ресторане и поцелуй руки Она никому не позволяла) – совсем не то, не так. Вот и сейчас впереди расстилалась живописная Флоренция, загадочный Неаполь, шумная Генуя, величественный Рим, романтическая Венеция, беззаботное Римини. Но это все было для Нее ОДНОЙ. Вздохнув, Она направилась к раскаленному автобусу.

- Перед нами собор Святого Петра. Когда-то на том месте, где теперь стоит собор св. Петра, располагались сады цирка Нерона (от него, кстати, остался обелиск из Гелиополя, который до сего дня стоит на площади Св. Петра). Первая базилика была построена в 324 г., в правление первого христианского императора Константина.
Бормотание экскурсовода Она не слушала. Все об Италии Она знала с самого детства. Книги, фильмы, картины, даже вырезки из газет и рассказы случайных собеседников... Правда, на всякий случай, в сумочке лежал путеводитель с картой, но здесь ценность была именно в карте, а вдруг Она решит отклониться от задуманного маршрута.

- Любимая, с днем рождения! – Он держал за спиной букет цветов, который (смешно конечно) там не помещался, но старательно прятался, от чего создавалось впечатление, что у Него вырос красный хвост. Он протянул Ей букет и поцеловал в губы.
- Ты лучший, - Она улыбнулась, глядя в Его серые глаза.
- Это еще не все, - Он вынул из своей черной кожаной папки чуть помятый конверт с нарисованным плюшевым мишкой с воздушным шариком и передал Ей, - мечты должны сбываться.
Она отогнула краешек и увидела три слова: Voucher и Repubblica Italiana. Не веря своим глазам, достала бумаги и пробежала их глазами. Присела на краешек тахты, отложив все в сторону.
- Я без тебя не поеду.
- Любимая, пойми, я не могу.
- У тебя должен быть отпуск. Хоть когда-нибудь?
- Должен. И он будет.
- Я буду ждать его с тобой.
- Любимая, я обещаю, что в следующую поездку мы поедем вместе. На море.
- Я тебе не верю, - вздохнула Она, разглаживая ногтями сгиб на ваучере.
- Я сам себе не верю, - нервно засмеялся Он, - но в следующий раз мы действительно поедем вместе.
- Ну да, когда твоя контора сгорит к чертовой матери или директора прибьют служащие.
Она со слезами забежала в ванную и закрыла за собой дверь. После были долгие уговоры возле двери. Потом долгие разговоры о будущем. И такие же долгие примирения в постели. Кончился день рождения тем, что они поужинали наспех приготовленной яичницей, выпили по бокалу кьянти и улеглись спать.

Через неделю Она полетела на отдых в Италию.

Он прислал Ей смс со стихами, чтобы Она “их читала и вспоминала о Нем”. Он называл Ее своей музой, Она действительно предлагала Ему множество идей для стихов и, что самое приятное, ни одна из идей не осталась Им незамеченной. Эту идея Она ему не озвучивала, но, похоже, Он научился читать Ее мысли и на гигантском расстоянии. И Она, улыбаясь, вновь и вновь пробегала глазами уже почти наизусть заученные строки:

Засыпает сожженная солнцем Италия,
И на лунной дорожке играет волна.
Засыпаешь и ты, моя муза усталая,
Утомленная песнью любви допьяна.
Завтра снова водой нас омоет соленою,
Будут знойные песни над пляжем звучать.
И глаза твои нежные, ярко-зеленые,
О любви и о празднике будут кричать.
Будем пить спуманте под платаном раскидистым.
И дурачиться, громко считая листву.
Облака улыбнутся, кудряшкой блондинистой.
Я хочу, чтобы сон этот был наяву.
Чтобы лето звенело над виллами старыми,
Чтобы сердце наружу рвалось из груди.
Дай мне руку, пойдем с тобой рядом в Италию.
Все равно будет счастье у нас впереди.

Написала ответное смс: “Дай мне руку. Я без тебя не живу”

Неделя экскурсий пролетела совершенно незаметно. Хотя Она уже начала уставать от бесконечных исторических подробностей, фамилий, дат и архитектурных терминов. Все чаще Она отделялась от своей группы и уходила в пустынные переулочки, гуляла между стареньких домов, слушала раскидистую итальянскую речь, наслаждалась синим и бездонным небом, задумчиво кушала огромный местный виноград, а перед картинами мастеров Она могла стоять ровно столько, сколько Ей нужно было, чтобы насладиться шедевром. Для Нее было радостью раздавать мелкие монетки маленьким попрошайкам из бедных кварталов и слышать вслед их благодарное “Grazie”. Она хотела целыми днями кататься на гондоле по Венеции, под заунывные баркаролы, смотреть на мутно-грязные воды лагуны, а вечером пить спуманте в забегаловке, но не той, туристической, где поили всякой отравой под видом прекрасного игристого вина, а настоящей, где коротали часы сами итальянцы. Они охотно подсаживались к Ней за стол, что-то рассказывали, заливаясь смехом, а их быстрая речь рассыпалась как бисер, щелкая и расцветая всеми цветами радуги.

А впереди еще была целая неделя в Римини. Неделя на море. Море. Море было Его стихия. Она относилась к нему спокойно, до тех пор, пока Он не сделал Ей предложение именно на берегу, под шепот волн. Фанаткой Она не стала, но теперь Море казалось чем-то родным и всегда вызывало радость встречи.

Автобус, фыркая, подкатил к гостинице Villa Adriatica и замер. На 45 градусной жаре, несмотря на работающие кондиционеры, сидеть в расплавляющейся машине уже было невмоготу, и Она с наслаждением вышла, размяла ноги и прошлась до небольшого кафе на углу купить рюмку освежающего Лимончелло. Расторопный portiere уже унес Ее чемодан в холл, но Она предпочитала подождать, пока схлынет толпа особо жаждущих Моря, тем более Ее номер от Нее никуда не убежит. На рецепшн работники заполняли анкеты с космической быстротой, и через, буквально, десять минут перед стойкой никого не осталось. Девушка с жемчужными глазами и волнистыми волосами, цвета воронова крыла вежливо попросила: “Passaporto per favore”. Она улыбнулась и протянула документ. Девушка начала заполнять какую-то форму на компьютере, однако к ней подошел какой-то менеджер в очках в строгой оправе, взял паспорт, внимательно изучил его, повернулся к девушке и минуты полторы что-то долго ей говорил, упоминая при этом Ее фамилию. Затем обнажил свои зубы в улыбке и произнес: “Scusa. Il tuo numero 36”. Ей было все равно, какой номер. Она взяла свою сумочку и направилась за носильщиком.

Дверь номера была приоткрыта, носильщик стоял рядом со смущенным лицом. “C'e l'uomo” “Как мужчина?”, - поразилась Она и вошла в номер. На кровати сидел Он, с открытой бутылкой спуманте и кистью винограда.
- Дай мне руку”, - попросил Он. Она стояла на пороге, не в силах двинуться с места.
- Ну, любимая, как же ты на море и без меня. Я ведь обещал, что на море мы поедем вместе.
Она прижалась к Нему, не в силах сдерживать слезы. Он кинул монетку в два евро носильщику, и тот неслышно закрыл за собой дверь…

* Дай мне руку (итал.)