В маленьком городе, жил Художник. Как каждый художник, он был беден и одинок. Ютился в крохотной квартирке, где подолгу воображал свои прекрасные картины... но никогда не переносил их на холст. Ему совсем не хотелось, чтобы кто-то увидел отображения его ранимой души.
Когда его не стало, никто не догадался, что умер Художник. Ушел просто замкнутый, никому не нужный и не интересный человек. Но ему уже было все равно.
Да вот фих его знает. Я теперь только в стол пишу и тут поудаляла большую часть. Скушно как-то...
Спасибо Вам, что зашли "из вежливости" и уделили мне столько Вашего внимания.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.