Война

     Промозглая осень. Она не пощадила старый парк на окраине города. Пожелтевшие листья, слякоть, грязные, промокшие скамейки. В центральной части небольшой дикий пруд. Утки. Они совсем ручные. Им нечего бояться. Здесь их никто не обидит…
     На берегу, у воды, совсем близко с уточками стояла одинокая женщина. Она часто сюда приходила, чтобы побыть наедине с собой, побыть в одиночестве, погрустить в тишине. Она брала с собой немного хлеба и кормила с рук маленьких уточек. Кажется, они привыкли к ней и полюбили очень. Эта женщина кормила диких уток и постоянно приговаривала: "Какие же вы милые, как я рада, что вы в безопасности". Потом она долго гуляла по парку, постоянно оглядываясь на пруд, словно опасаясь за безопасность диких утят. Она много думала, размышляла, оглядывалась на пруд, потом вновь мысли, идеи. Она могла находиться здесь часами. Домой возвращалась уже поздним вечером.
     А что дома? А там всё по-прежнему. Двухкомнатная хрущёвка, обои в клеточку, сломанный телевизор и китайский будильник на столе. Уныло, обыденно. А как иначе? Ей не пришлось выбирать. А вот занавесочки новые, соседка подарила. Она вообще очень часто помогает и заходит часто. У мужа бизнес, дети учатся за границей. Скучно ей одной дома. А занавесочки хорошие, итальянские. Висят они, как раз, на тех окнах, которые выходят на здание военкомата. И занавески эти никто, никогда не открывает.
     Именно из этого военкомата уходил в армию её сын. Её единственный и очень любимый сын. Помнит, как провожали. Плац, оркестр, форма. Какой он был тогда красавец. А сейчас… живёт вместе с ней, лежит на кровати и смотрит в потолок. А вместо левой ноги деревянный протез.
     Он с детства отличался хорошим здоровьем, выносливостью. Смелый был. Долго не думал, когда пришла повестка из военкомата. Его направили на Дальний Восток, в элитную часть, где он должен был стать пограничником. Также смело он подписывал контракт, после двух лет блестящей службы. Лишь одно слово смущало в контракте. Чечня. Пограничники люди отчаянные, храбрые просто жуть. Захотелось поиграть в войнушку, как в детстве. Молодой парень, 22 года. Чего ему не хватало? Он поставил подпись в контракте с жизнью. А дальше самолёт, тёплый воздух и горы. Он знал, что военные действия давно уже не ведутся, но слышал, что стреляют, взрывают, убивают…
     Служба его проходила в одной горной заставе, которых со времён последней чеченской войны осталось немало. Служил месяц, второй, полгода. Всё было тихо. Даже как-то скучно стало пограничнику. Так бы и закончилось его пребывание в этой южной республике, если бы не один дождливый, осенний вечер. Сидели на заставе. Мимо проезжал незнакомый автомобиль. Выстрелы, гранаты… Остальное словно в тумане. Очнулся в госпитале. Весь перебинтованный, в ожогах, всё тело ноет, а левую ногу он почему-то не чувствовал. Она была прострелена в нескольких местах, врачи не смогли ничего сделать. Ногу пришлось отнять… Полгода в Чечне оставили кровавый след на всю жизнь. А после лечение, реабилитация, родной город, слёзы матери, кровать, глаза в потолок… и слово "Чечня", навсегда вычеркнутое из лексикона…
     А мать его ждала живым и здоровым. Ждала, наверное, так же, как когда-то ждала своего мужа. Ему было 22, когда его отправили в Афганистан, ровно столько же было её сыну, когда он ехал в Чечню. Афган, как говорят в народе. Она ждала его полтора года, писала письма, ждала ответа. И вдруг не дождалась… Ни письма, ни мужа, ни тела… Он со своими товарищами подорвался на фугасе, когда ехал на очередное задание и все заживо сгорели в автомобиле…
     Сын хотел быть похожим на отца. Поэтому наверно и ехал в Чечню. Проклятая война. Она не умеет прощать, она только наказывает. Она стоит у тебя за спиной и не даёт расслабиться. Война не выцеливает, она бьёт без разбора. Муж погиб, сын инвалид. За что ей всё это? Её деда забрала Великая Отечественная, он погиб под Киевом в сорок третьем, оставив жену с малолетним ребёнком на руках. Она его не видела ни разу, но теперь понимает, почему её бабушка плакала, когда пересматривала старые фотографии, почему она так и не вышла вновь замуж и почему прожила так мало. Война бьёт всех и каждого, именно бьёт, мгновенно, не ведая преград. Война здесь, она рядом. Даже тот, кто её не видел, кто не хотел даже слышать о ней, ощутил на себе её прерывистое дыхание.
     Она не хотела этой войны. Её не хотелось в свои пятьдесят остаться одной с сыном калекой. Она хотела внуков, она хотела ещё и дочку, в конце концов. Всё вокруг ей стало не мило, белый свет для неё стал чужим. Дома всё напоминает о ней, о проклятой войне. А в голове крутятся постоянно одни и те же слова - Афганистан, Чечня, война… так хочется уйти, убежать от всего этого. Она уже давно не смотрит военные фильмы и опускает глаза, при виде человека в военной форме. В один миг всё это ей стало противно. Всего один миг и она уже совсем другой человек, и у неё уже нет пути обратно. Она сама словно оказалась в эпицентре военных действий. У неё теперь своя война, война с обстоятельствами, война с самой собой. Война не по-настоящему, война другой плоскости. Не будет убитых и раненых. Она не хотела этой войны, но отказаться от неё уже не может. Эта война не принесёт ей славы, война эта заведомо проиграна.
     И поэтому она вновь и вновь, каждый день идёт в этот парк, к своим уточкам. Они будут единственные, кто пострадает от её войны, когда в один прекрасный день она не придёт их покормить… А пока она ежедневно будет сюда приходить и каждый раз убеждаться, что её уточки в безопасности, что лишь осенний дождь может принести им разочарование.