про флейтовое одиночество

Свечи, белый лист бумаги и любимая ручка, перьевая – ее подарили мне дети «для вдохновения». Оно, мое вдохновение, ощутимо и реально – это особенная, музыкальная грусть.
Откуда-то из твоего самого глубинного, потаенного доносится еле уловимый вздох флейты, протяжный и нежный. Ты не слышишь его – лишь чувствуешь и под мерный ритм барабана говоришь себе: «Молчи, тебе это просто кажется».
Ты дышишь барабанной дробью мегаполиса: «Пора, вперед, иди-беги»… Этот ритм кажется привычным и комфортным, он размеренный: задает меру – степень – глубину всему  твоему. Делу время – потехе час. И ты делаешь деньги, встречи, покупки, звонки, ужин, стирку, день рожденья, полезное, приятное, важное, нужное, ответственное, и твой барабанный помощник держит тебя в тонусе. А ночью, заглядывая в распахнутые глаза Луны, ты все отчетливее чувствуешь флейту. Ее далекие волнующие волны укачивают сознание, и ты слышишь шепот души: «Твое ли дело? Твоя ли жизнь?» Ты слышишь, как дышит душа и как скрипка-вина уводит тебя в сон: «Молчи, тебе это просто кажется».
С первыми лучами солнца скрипка нежно напоминает: «Доброе утро, родная. Не успела – успевай, не сделала – сделай, не добежала – беги,  ты будешь успешной – беги». Под скрипичное соло и ритм мегаполиса начинается день. Флейтовая истома тонким оттенком вплетается в музыку дня и незаметно исчезает. Молчит душа, или мне это кажется?