Любовь

   
   Он сидел у себя в комнате глубоко задумавшись. Из динамиков до слуха еле доносилась музыка. Фрэнк Синатра пел песню про свою дорогу. Мысли его были далеко отсюда. Он вспоминал, как ещё вчера был счастлив, как говорил перед прощанием слова любви той, которую любил больше всех на свете, и которую продолжал любить и сейчас. Он знал, что это любовь. Хотя она так не считала. Она не верила в любовь. Для неё это было неизвестное чувство. Он вспоминал, как со смущением в первый раз признавался в любви, вспоминал, как дрожали у него руки и отчаянно билось сердце. Но ей почему-то легко удавалось признаваться ему в любви. Он тогда ещё было подумал что может это из-за того что она на самом деле не испытывает это чувство, но он тут же отбрасывал эти мысли так как не мог сомневаться в ее любви. Он был слишком счастлив для этого, слишком ослеплен. А сейчас, вспоминая те мысли, он понимал, что тогда был прав. Что все её слова если и не были ложью, но в то же время не были правдой. Он вспоминал, как она отворачивалась, краснея потому, что стеснялась его. Он вспоминал её улыбку, её волосы. Грудь еле выдерживала стуков сердца. Сейчас бы он все отдал, чтобы вновь, хоть на миг, прочитать в её глазах любовь. Но этому не суждено было случиться.
   Стрелка на часах остановилась на полуночи. Внезапно песня оборвалась, и он оказался в тишине. И тут он не выдержал, схватил куртку и выскочил во двор. Через 15 минут он уже гнал прочь из города, оставляя там своё счастье. Где-то в уголочке сердца оставалась надежда на то, что ещё не всё потеряно. Но он не хотел тешить себя мнимой надеждой. Он нажал на акселератор, и машина понеслась по серпантину.
   Спустя несколько минут он уже стоял на краю горы, в метре от колес земля обрывалась и внизу темнела земля. Постепенно землю скрывал нарастающий туман. Сюда, на вершину горы он не поднялся, но через несколько мгновений земля в обрыве уже потерялась из виду. Он застыл, глядя на огни ночного города. Никогда раньше он не замечал как прекрасен его город. Никогда раньше он не любил её так, как любил в эту минуту. Одинокая слеза стекла по щеке, но он тут же вытер её, стыдясь своей слабости. Открыв бардачок, он достал оттуда записную книжку и ручку и принялся исписывать её буквами. Он писал, как любит её, он признавал все свои ошибки, он простил ей все обиды, просил прощения за те, что причинил ей. Закончив свою записку он пробежался по ней глазами, но тут понял как глупо все это и, разорвав её на мелкие части, выкинул в окно, где ветер, подхватив обрывки, унес их прочь. Он взял другой лист бумаги и долго думал над тем, что же написать на нем. Несколько минут провел он в размышлениях и затем быстро написал лишь одно слово и сжал бумажку в руке. Он последний раз взглянул на огни города и, нажав ногой на акселератор, скрылся навечно в тумане.
   На утро в местных газетах описывалось ужасный несчастный случай, произошедший ночью. И лишь один человек знал, что это был вовсе не несчастный случай. Лишь один человек понял смысл слова "помни".