С книгой в руках

Сегодня на работу я не попал. Проснулся после полудня – какой-то нездоровый, в чём тут дело, не пойму – ну да бог с ним. На работу я не попал, зато понял, какая работа у моей бабушки. Но об этом – чуть погодя.

Итак, целый день – свободный, в моём полном распоряжении, чем бы таким заняться? За окном – серое небо декабря, и такая темень, как будто уже вечер.  И почему бы мне не провести этот «как будто вечер» в мягком и удобном  кресле за чтением какой-нибудь интересной  книги? Решено! Но какую бы книгу мне почитать?

Вдруг отчего-то вспомнились старые времена, когда я с утра пропускал институт, не поддаваясь чьему-то чужому убеждению, что знания в экономичекой сфере – для меня наиболее важные в этой жизни. Вместо этого я – как и хотел поступить на сей раз - садился в кресло, включал на столе старенькую лампу с зелёным абажуром и читал одну из таких же зеленых и потрепанных книг Диккенса – собрание сочинений 58-го года, в 30 томах, самолично приобретенное мной в букинистической лавке, правда, не без помощи своего – еще тогда совсем юного – племянника:  как в одиночку тридцать томов из магазина утащишь то?

И вот, иду я, значит, в другую половину дома, там, где находятся владения моей старенькой бабушки, её скоро стукнет уже 91, а заодно – хранятся всякие старые-престарые книги, в том числе – и моя, упомянутая ранее, коллекция Диккенса. Отодвигаю со скрипом стекло полки – и нащупываю один из пыльных томов, расставленных по порядку. Лет десять не трогал! Надо же – попадается как раз то, что я еще не читал! И вот в это же время слышу из соседней комнаты голос:

«Кто здесь?» - так спрашивают часовые постороннего на секретном военном объекте. Или – они сразу стреляют? Это – моя бабушка. Не знает, что это – всего-навсего – я.

«Я!» - отвечаю ей громко. Что поделаешь? Рассекречен. И теперь без расспросов не обойтись: из какой части? Кто командир? И что я здесь делаю?..

«Кто – я?» - спрашивает бабушка еще более перепуганным голосом.

« Я – Дима».
Ну, слава богу – разрешилось! Вечно ей какие-то шпионы мерещатся.

«Ты… А – зачем?»
Начинается!....

«Книгу хочу какую-нибудь выбрать!»

«Книгу?… Ты бы лучше газеты читал, Дима! Там – столько всего интересного!»

«Обязательно, бабушка!» (а сам в сторонку) – «Как же! Газеты!.. Их я буду использовать несколько по-другому назначению… Ну, или самолётики делать – чтобы с крыши летали. Один раз – мне даже представился случай завернуть в них селёдку. Так, что газеты – в определенном смысле – и правда, могут оказаться исключительно полезной штукой!»

«Это – хорошо. – продолжает дальше бабушка своим поскрипывающим от мудрого и такого же безжалостного времени голосом – газеты нужно читать, чтобы быть в курсе всего, что в мире творится».

«Да-да, бабушка, я – в курсе»

«Ох-ох-ох! А мне сейчас – хоть и неохота – но нужно вставать и приниматься за работу! Ну – иди с Богом, прочитаешь газету, ту что я тебе дала – обязательно верни мне её на подшивку!»

«Конечно, бабушка! Верну, как только прочту»

В общем, наконец ретировался я с книжкой в своё убежище. Думал – всё - наконец несколько часов безмятежного спокойствия за ожидаемо приятным чтением давно любимого и такого же позабытого автора. Ан нет! Не успел я включить спокойную музыку и как следует усесться в  кресле в своей комнате – бабушка тут как тут! Слышу через картонную дверь – шарк, шарк по полу в столовой… Старенькая уже, ноги едва волочит… И всё время охает. Мало конечно в этом приятного. Человек – существо наделенное нервами, каким бы оно не было добродетельным и могучим.

 А потом слышу – садится  за стол и – «цок! цок! цок!» - такие звуки, когда что-то на керамической тарелке режут. «Интересно,  – думаю я, - чтобы бы это могло быть? Может, укроп разрезает? Но не похоже… Минуту, другую… «Цок! цок! цок!» - ну нет у нас в холодильнике столько укропа! И что же это может быть? Может, там на тарелке – шнурки?  - думаю я почти серьёзно. А сам – продолжаю сидеть в кресле и намеренно теряться во всяческих догадках. «И что она там про свою работу только что говорила?» Выходит – вот она – её работа? В продолжительном измельчении чего-то там на тарелке!... Интересно… Днём то меня дома почти никогда не бывает, выходит вот чем она втихаря занимается ! «Хоть и не охота – но нужно!» Да, конечно же, это исключительно нужное занятие. Из-мель-чать. Хотя, если немного задуматься – ничего в этом нет особенного,  почти все люди только тем и занимаются. Любая их работа – в том. Измельчать на части, разрезать на куски – единое целое, которого всем мало. Единственное, с чем у них пока не очень выходит – это с небом. Его пока еще не научились разрезать на кусочки. А так бы! Тут только дай волю – тут же принялись бы между собой делить.
 
«Цок! цок! цок!» - а звуки всё не стихают… Открытая на первой странице книга в руках, по которой глаза никак не могут продолжить своё долгожданное путешествие спустя добрый десяток лет… Ну вот – наконец прекратились. Работа выполнена. Я – снова один. Но начать читать - по-прежнему не получается. Страшно. Знакомый запах страниц, всё тот же, въевшийся в память шрифт издания… Очень страшно. Словно какая-то невидимая стена – не даёт подступиться - и всё! Не даёт проникнуть в то само время – ведь это невозможно. В то время, когда мистер Пиквик и его друзья смешили меня, как ни один живой человек не мог бы этого сделать… Когда густой туман разливался по загадочным и причудливым улицам Лондона, а в старинном особняке – разжигал в камине огонь добрый хозяин… И как ты сам радовался этому – каждой клеточкой тела чувствовал – как нагреваются стены этого дома… Пусть хоть он и трижды был только лишь в книжке!... Нет, он был настоящим. Он был моим – этот мир, в который каждый раз звал меня с собой дядюшка Диккенс.

Ну вот и всё, что я пока хотел рассказать. За окном уже совсем-совсем темно. Я по-прежнему  один, и где-то там – в другом крыле дома - бабушка занимается какой-то своей – ей лишь известной – работой. Дай бог ей удачи и здоровья! И вот в итоге как всё получилось!… Вместо чтения книги  в удобном и мягком кресле – сижу на полу и дописываю эту свою - неожиданно взявшую меня за горло – историю… Вот последнее в ней слово…