Снег, снег, снег

Сплошной занавес крупных снежинок, кутерьма, перепутанный полёт. Машины вязнут, водители нагибаются к рулям, силясь разглядеть дорогу впереди.
- Разные пассажиры бывают. Одни сели, компанией. Сделай музыку громче. Я говорю – громче не делаю. Почему? Просто не люблю громко. А ты сделай - у меня разряд по рукопашному бою. Тогда я ему ответил – а я вообще два раза за убийство отсидел. Мне что, теперь пассажирам сразу об этом надо сообщать, как только сядут? Доехали тихо…
Мы с ним тоже хорошо доехали. С шутками, прибаутками и бесхитростно прямой критикой существующего режима.



Рассматриваю в интернете фото татуировок. Что только не рисуют на себе люди. Мультяшки, спартанцы, змеи, огромные иероглифы, птички-кошечки, жуткая безвкусица. Интересно, если бы в моем бесшабашном возрасте были в ходу тату, что бы мне теперь пришлось носить на себе до конца дней. Что-то брутальное представить трудно, эстетика всегда занимала почётное место в жизни. Нечто глупо-плюшевое - тоже. Роспись под Гжель и Хохлому, очевидно, (о, ужас) или кружево вологодское. Снежное кружево. Есть даже белые татуировки. Белые, как снег.



Занавес. Серое небо. Белые вереницы, пряди, хлопья струятся вниз. Смотрю на них в окно, как в огромный телевизор, прижимая к груди крошечную девочку. Я уже забыла, как они сопят и похрюкивают в четыре месяца. Деревья нагнулись под тяжестью мокрого снега, облака неиссякаемы. Холодная картина и теплое тельце в руках. К груди приливает нежность. Правду пишут, что у не кормящих женщин может случаться прилив молока. Ощущаю это, как безусловную реальность перед бесконечно белым, холодным взглядом пляски бахромы платка Снежной Королевы.

Как красиво у французов - il neige, идёт снег.
il du soleil – светит солнце. Оно не светит, просто вспомнилась фраза.




Снег кружится,
Снег ложится -
Снег, снег, снег.
Рады снегу зверь и птица
И, конечно, человек…


Художник Владимир Жданов, стихи Сергея Михалкова