Водохлеб

   Вот она я! Влетаю ураганом в кухню, хватаю банку со стола и жадно пью. Поднимаю глаза, бабушка испуганно смотрит на меня из коридора. 
- Хоть поешь!
- Нет, бабуля – нечленораздельно  булькаю я из-за банки. – Некогда!
   Вода еще не успела остыть, поэтому кажется невкусной, обычная водопроводная кипяченая вода, но она ВОДА, остальное сейчас не важно. Я уже на финишной прямой. И вот, пол литра, как не бывало!
   Эх, жаль, что варенья разболтать не успела, так было бы вкуснее. Запах варящейся на плите рыбы проникает в ноздри. Опять рыба, проносится в голове. Зато пить уже не хочется, по меньшей мере,  пока не хочется. Солнце проникает сквозь резные занавески, раскрашивая причудливым узором  лепестки цветов, некоторые при этом даже блестят, словно маслом намазаны.
   Беглый взгляд на бабушку, которая так и застыла, держа в руках еще не до конца отжатый пододеяльник. Да, еще пахнет кипяченым бельем, замечаю я. И как она может что-то кипятить  и варить в такую жару?
- Я потом воды долью, очень спешу!  Я побежала! – Выпаливаю я.
Вылетаю из кухни, чуть не сбив бабушку с ног, и несусь прочь, громко хлопнув входной дверью.
Успеваю лишь краем уха расслышать брошенное бабушкой вслед…
- Водохлеб!
   Благодаря мне чай разбавлять вечно нечем, найти в доме воду, пригодную для питья – проблема. Куда она девается? Правильно, ее выпиваю я! А куда девается варенье? Оно пропадает вместе с водой, потому, что так пить интереснее. Вывод? Главный обвиняемый по делу пустой банки – снова я!
   « Водохлеб»… -  Проносится в голове снова и снова, и я улыбаюсь своим минутным и теплым воспоминаниям.
- Вечно в этом доме воды нет! - Слышу я за спиной. Немного вжимаюсь в стул, с виноватым видом чуть тише болтая ложкой в стакане. Красная смородина, она всегда плохо размешивается, остаются комочки. Мне уже давно не десять, не двадцать и, увы, даже не тридцать…
- Ну, ты и водохлеб.  – Слышу я совсем рядом, прямо над ухом.
   Я уже не улыбаюсь, а смеюсь внутри. Столько лет прошло, но некоторые вещи остаются неизменными.