В ритме вальса

Свечи в маленьком недорогом ресторанчике почти догорели. Самые стойкие из гостей пытаются вытащить из крабового салата подвыпившую физиономию Виталика – нашего, с теперь уже мужем, общего знакомого. Тамада давно отшутил стандартную программу и лениво собирает свой незатейливый реквизит. В углу сиротливо валяются нераспакованные подарки, а несколько поздравительных открыток нашли свой, по-видимому, последний приют на истоптанном далеко не чистыми туфлями полу.
показать полностью..
Праздничная свадебная эйфория быстро куда-то улетучилась и уже сразу после банкета приходится сталкиваться с этим омерзительным, разрушительным словом «быт». Глова болит от лака и шпилек. Платье уже не радует, а давит своей непомерной тяжестью. Туфли в кровь натерли ноги. Очень хочется домой, спать. Но надо еще решить проблемы с оставшимися продуктами, подарками, развезти по домам тех, кто уже не в состоянии передвигаться самостоятельно.
Официант с кислой миной тушит свет и недовольно косится в нашу сторону. Его можно понять: мы для него всего лишь очередные не первые… Просто люди, которые зачем-то поженились. Зачем-то веселятся. И им, то есть нам, по большому счету наплевать, что он, может быть, на самом деле хотел стать альпинистом или балеро. И ему давно пора домой, если, конечно, у него он есть этот дом. Мне совсем не весело. Даже грустно. Потому что людям всегда грустно, когда впереди их ждет неизвестность и пустота.
Останавливаюсь в дверях и окидываю прощальным взглядом зал: на столе в уродливо-зигзагообразной формы вазе остался стоять поникший букет цветов. Мой букет. Букет невесты. Свадебный букет. Я не забираю его с собой. Не хочу видеть, как день за днем, засыхая будут опадать лепестки роз. Скрюченные и бурые, как смятые литсы газетной бумаги. Ненужные сантименты. Лишние слезы. Я не хочу сегодня думать, что мою жизнь поглотит болото обыденности и безысходности. Я пытаюсь запомнить все хорошее, что было сегодня 12 сентября в день моей свадьбы. Вы спросите, что же в нем было хорошего? Да вот хотя бы моя любимая мелодия свадебного вальса «Мой ласковый и нежный зверь». Только вот не уверена, что реально протанцевать так всю жизнь. Или все -таки можно? По крайней мере, можно попробовать.
Раз, два, три… Раз, два, три…Синхронно просыпаемся каждое утро. Тянем руки вверх, перекатываемся с боку на бок. Учимся вместе существовать, сосуществовать, жить. Учимся дышать в унисон. Учимся слышать одну и ту же музыку не сбиваясь с ритма и не наступая друг другу на ноги.
Раз, два, три…. Плавно огибаем разбившуюся тарелку….
Раз, два, три…  - поворот головы и вот уже не видно переполненного мусорного ведра…
Раз, два, три – тянем носок…Прыжок… и мы в своем мире, где ветер нежно гладит занавеску, взбесившиеся солнечные зайцы носятся по стенам, с потолка на пол и обратно. А главное, здесь не слышно маразматичных причитаний свекрови, стенаний вечно чем то недовольного свекра. Есть только мы – он и я, я и он и больше совсем никого.
Умение танцевать в паре не дается просто так. Его надо заслужить, заработать, впрочем как и все хорошее в этой жизни. Как?  Путем длительных усердных тренировок. Тренироваться, и , например, не обращать внимание на то, что он храпит по ночам. Тренироваться не замечать, как он усердно прячет свои грязные носки под шкаф. Наконец, научиться не замечать как он чавкает яблоком над ухом. Не бояться сделать ошибку. Не бояться ее исправить. Вообще, не бояться страха. Он, этот извечный страх упасть, подвернуть ногу сидит где-то глубоко в моем сознании. А ведь на самом деле каждый может оступиться. Даже я. Тем более я. Я часто спотыкаюсь о ссоры, ругань, непонимание. Возможно от того, что меня и правда трудно понять. Наконец, можно просто больно удариться о плохое настроение. Это бывает даже с самыми опытными танцорами. Кажется, вот распласталась на полу, и нога болит, и тело ломит и вставать нет ни сил ни желания. Лежишь так вот и плачешь. Воешь. Стонешь. А нужно-то всего на всего переступить через гордость и амбиции и облакатившись на протянутую руку резко встать, но не на колени -  на обе ноги. И продолжать танцевать не взирая на боль и ссадины. Танцевать, не отпуская рук, не отводя глаз, отсчитывая ровное количество ударов сердец – это и есть ритм жизни. Совместной жизни. Жизни, в которой ты и он окутаны невидимыми нитями. Тонкими, хрупкими и существующими, наверно, только в нашем воображении. Стоит только отойти друг от друга, сделать неловкое движение  - и они порвутся. Лопнут. Сначала одна, потом другая… и вот весь клубок на полу и вас больше ничего не связывает. А что потом? Радость? Облегчение? Грусть? Тоска? Боль? Одиночество?
Наверное, проще не гадать. Ведь мы связаны не штампом в паспорте и брачными клятвами, а вот этим танцем, жизнью, а иначе говоря, тем, что люди привыкли называть одним простым словом – любовь.