Кент

Осень. 
Пора, когда на улицы всех городов приходит холодный ветер, срывает огромные листья тополей, несет по дороге, а все дети идут в школу...
Ярый пыл летнего солнца остывает в наших сердцах и немедленно заполняется пустотой. 

Тоска...
Тоска осеннего движения. 
Даже стук колес трамвая стал размеренней и медленней, машины больше не спешат к зеленым нетронутым лесам, глаза не бредят океанами. 
Мы возвращаемся. 

Бог дал людям время чтоб они точно знали, что старятся.    

В один из таких дней я подобрал лист на тратуаре. 
Он еще не сухой - зеленый, яркий, живой. 
Но он умрет...
Я это знаю.

Я повешусь.
Я убью себя по злому.
Нет. Лучше доживу до лета.
Я умру, когда распустятся полевые цветы и все кроны деревьев будут в пору голубому небу.
;Будет теплое ветренное лето.

На моих похоронах не будет черных венков.
Глупая эстетика отвратительного тут не уместа.
Креативная смерть.
Банальщина.

Будет моросить тонкй дождь.
Тишина отдавать в барабанных перепонках.
Высокий звук.

- Ты не в порядке?
- Да! Еще как!

Скверные мысли в душной квартире.

Дикий коридор.
Белая палата.
Крашенные ручки.
Кафельный пол.

Ветер разнесет молитву по кладбищу.
Кто-то шепотем скажет: "Его больше нет"

-Знаешь сколько таких как я? 

Мы прославимся! 
Мы будем торговать своим зверским телом и накопим миллионы! 
Мы улетим на Мальту частным самолетом! 
Купим море и будем курить план, ****ь только самых красивых и дорогих шлюх, выбрасывать деньги из окон на оживленные улицы клубных районов! 
У нас будут просить автографы, а мы будем пафосно щурить глаза! 
Мы будем торговать всеми сортами героина в открытую и срал я, что у героина СОРТОВ НЕТ! 

Они будут белые.
И по кладбищу разлетятся белые лепестки роз и ленты,
А на белоснежную скатерть кто-то по пьяне прольет красное вино
И будет всем казаться что снег выпал этим летом...
Я иду за тобой по пятам на убой.

Сегодня мир измениться. Навсегда.
Осень.
Я не стал агрессивней, просто опустели деревья. 
Солнечная золотая она слепила своей яркостью, но лучи уже не грели.
Горячий воздух с прохладным ветром.
Запах свежих булочек из ближайшего магазина помешать с запахом тлеющих листьев. 
Слова остыли, ищите любимых - впереди суровая зима.

Зима равносильна депрессии. 
Депрессия сжирает память и вместо медленных рамеренных дней, за окном уже не летают листья, теперь там жестокий ветер, бьющий беспощадно хрупкие снежинки о стекло. 
Способ бежать от себя.

Где твой идеал?;
;С добрым утром, уебище. 
Почувствуй вкус кофе.
;Невозможно свободу запереть в комнате.

Научиться ходить по снегу не оставляя от подошвы следа.
Сидеть у думать у окна, что небо все же чище где-то.

Мы умрем не дождавшись рассвета.
Где-то на краю земли есть я.