Цвет волны

Старая,пыльная комната. Картина на мольберте, которую он пишет уже почти десять лет. Он смотрит в окно, на море. Кораблей нет, только волны.
-"Не стой у меня за спиной, я знаю, что ты здесь", сказал он и налил две рюмки конька. -"Ты пришла попрощаться?"
-"Откуда ты знаешь, что я ухожу?" удивилась и опечалилась она.
-"Я знаю и жду этого с тех самых пор, как ты стала спать с Фредом"
;-"Что, ты все это время знал и молчал?", еще больше удивилась она.
-"Надо же, не думал, что ты так быстро признаешься. Значит тебе и впрямь на меня уже наплевать... Мне было интересно наблюдать и думать, что будет дальше", ответил он, протягивая ей стопку.
;-"За тебя", выпив коньяк, она достала старый садовый нож из стола у окна.
;-"Терпение дает много перспектив", он сел в кресло в углу, так, чтобы лучи заходящего солнца освещали его лицо.
-"Пускай ты будешь и теперь счастливее меня, как это было всегда", она села ему на колени, крепко обняла за шею, прижалась щекой к его щеке и медленно ввернула нож ему в живот. На мгновение он весь напрягся и впился ногтями в ее руку и кресло.
-"Будь цинична, но добра", закрыв глаза, он уснул.

/Петербургъ, 18 апр. 2010