Without name. 3

На следующее утро я проснулся от жуткого похмелья. Моя голова напоминала собой небольшую реакторную станцию, разлетевшуюся на мелкие куски вследствие взрыва, язык распух и прилипал к небу, тело не хотело меня слушаться, и я обнаружил, что моя рука лежит на женском теле.
Первым делом я приоткрыл глаза и увидел захламленную маленькую комнатушку. Стены покрывали отсыревшие и местами отвалившиеся обои, потолок с желтыми никотиновыми разводами украшала одинокая лампочка , передо мной небольшой кофейный столик, прожженный окурками, на котором вперемешку нагромождены старые глянцевые журналы, бутылки и окурки, в пепельнице обертки от конфет с фундуком.  Картина удручающая.
Как я здесь оказался?
Мозг отказывается вспоминать события этой ночи. Тщетно. Вспоминаю вчерашний вечер, помню взгляд  Малгожаты, её губы, жадно ловящие дым от сигарет. Она оставила мне визитку с номером или мне это приснилось?...
Как странно, что я помню то утро, как будто это было вчера, хотя прошло уже достаточно времени, чтобы забыть.
Возможно, в этом и заключается феномен человеческой памяти.
Она подкидывает нам воспоминания, от которых мурашки бегут по коже, а самые чудесные со временем блекнут и стираются из головы, как будто их никогда и не было. В этом есть свой смысл. Смысл не забывать те ужасы, благодаря которым мы стали тем, кто мы есть. А счастливые моменты, это скорее плата судьбы за то, что нам пришлось пережить.
Иногда мне хочется вернуть время вспять и не повторять сделанных ошибок, но потом я  с горечью осознаю, что, вернись я в прошлое, я бы ничего не поменял.
 Не соверши я тогда ошибку , ошибся бы сейчас, и было бы в разы труднее это пережить.
Моей ошибкой была Малгожата. Вернее мой  утренний звонок  из номера дешевой проститутки в то самое роковое утро.
…Нащупываю в кармане визитку,  на ней размазанный след её красной помады. Подношу к губам. Пахнет амброй и мускусом. Неизменные Chanel №5 моей красавицы Малгожаты.  Смущаюсь, как школьник перед первым поцелуем. Давно мое сердце не билось с такой скоростью.
После расставания с Анной я не видел смысла заводить новые романы. Опять  ухаживания, цветы, ресторан, прогулка до её двери, вздохи, черное кружевное белье, или красное. На утро простыни, пропахшие её парфюмом и твоей спермой .  Да, у секса есть запах. И это запах простыней на кровати, после бурной ночи.
А по сути ведь ничего не менялось. Блондинка, брюнетка или рыжая. Те же слова, манипуляции, оргазмы и прощание на утро. Зачем заводить роман, если можно ограничиться легкой интрижкой?