Я художник, мазки моих слов
Украшают друзей моих уши.
Я хочу раскрасить их души,
Но не буду касаться их снов.
На палитре моей оранжевой
Нет ни чёрных, ни серых тонов.
И, хоть взгляд иногда суров,
Ты об этом, пожалуй, не спрашивай.
Колонковые кисти машут ресницами
И пытаются что-то создать.
Ах, какая натура, какая стать?
Незнакомая девушка снится мне.
Растворилась сонная скука,
Этот сон мой уже раскрашен.
Розоват он, красив и не страшен.
Ну, а может, он просто в руку?
Вещий сон
© Copyright: Александр Быков 62, 2011
Свидетельство о публикации №211121800517
Свидетельство о публикации №211121800517
Рецензии