Выжить

 - Каждый может писать. Для этого нужен только карандаш и салфетка. Каждый может писать сидя дома у компьютера с чашкой горячего чая. Все это дерьмо собачье, не стоящее внимания. Пусть они попробую писать стоя в трамвае, набитом людьми, с похмелья, поругавшись со всеми близкими и ожидая своей остановки, где придется выйти и шагать на работу.
 - Господи, ты опять закатил эту телегу. Хватит жалеть себя!
 - Похуй. Пусть меня хоть кто-нибудь пожалеет. Это же приятно. Не понимаю, почему все боятся что их будут жалеть и считают это наивысшим оскорблением. У меня с этим нет проблем.
 - От одной мысли, что такие люди, как ты, существуют, мне становится больно.
 - Так-то лучше.
 - Что? О чем это ты?
 - Все нормально.
 - Нет, не нормально, ты считаешь, я тебе сейчас доставила то, что ты хотел?
 - Нет, дорогая, ты меня оскорбила.
 - Я тебе не верю.
 - Чему именно? А вообще, хватит об этом.
 - Да я унизила тебя, а ты только доволен! Я имела ввиду, что ты ничтожен и даже здесь выставляешь себя пострадавшим! И что ты там пишешь, в своем телефоне, постоянно?!
 - Ничего.
 - Поговори со мной! Поговори по-человечески!
Я дописал предложение, убрал телефон в карман и поднял на Джилл глаза.
 - О чем ты хочешь поговорить?
 - О нас с тобой.
 - Отлично, начинай.
 - Я не уверена в тебе. Ты ветреный. Сомневаюсь, что ты сможешь меня обеспечить в будущем. Ты только и знаешь, что пить и писать.
 - Я прославлюсь.
 - Когда??
 - Когда-нибудь.
 - После смерти?
 - Может быть.
 - Да нахер ты мне сдался такой!!
 - Я тоже часто об этом думаю.
 - О моем будущем?
 - О том, зачем я тебе такой нужен.
 - Да пошел ты!!
 - То, что ты сейчас со мной, высшее доказательство твоей любви.
 - А где твое доказательство? Любишь ли ты меня?
 - У меня оно точно такое же. Мне приходится многое терпеть.
 - Может я тебе еще мешаю??
 - Сейчас нет. Наша остановка, выходим.
Я встал и потащил ее за собой. Мне казалось, я обманываю сам себя, но по прежнему всеми силами примерял образ писателя.
 - У нас нет денег даже мне на новое платье.
 - Я достану.
От этой фразы у меня в голове провертелась куча сценариев про то, как я варю дома метамфетамин и продаю его детям у школы, убиваю прохожих на улице и забираю у них кошельки, угоняю машины, беру кредиты в банках, без возможности их выплатить. Деньги будут. Хорошо звучит. Я действительно готов пойти на все это ради нее. Мы зашли в супермаркет, купить продуктов. На кассе какой-то нервный бухой парень, кабан, как два меня, швыряет бутылку вина на пол. Бутылка разбилась и он по осколкам пошел в сторону выхода, по пути выкрикивая:
 - Сука тупая!! Вотячка, блять!
 - Молодой человек, у вас на карточке недостаточно средств.
 - Иди нахуй бля!!
Уже у выхода охранник побежал за ним, а мы пошли дальше выбирать копченую колбасу и чипсы. Безденежье доводит людей до отчаянья. Что-то в нашей системе явно было не правильным. Общество зверело. И я не исключение. Я мог понять этого паренька, когда ты не можешь позволить себе даже бутылочку вина в пятничный вечер, загоняет тебя в угол. Все купив, мы снова сели в трамвай. Из окна я провожал взглядом того неудачника, лежащего около входа в магазин, вытирающего кровь с лица. Здесь стояла такая тишина, что было стыдно покашлять. Народу мало – мы и еще пара человек. Деньги убывали, не успевали мы их получить. Даже за проезд я отдавал скрепя сердцем. Без денег чаще думаешь о смерти. Ведь чтобы умереть, не нужны деньги. Смерть чиста и не такая пошлая, как жизнь. Меня жутко угнетает покупать такие вещи как туалетную бумагу, лезвия для бритвы, носки, трусы, освежитель воздуха, щетку для обуви, зубную пасту, стиральный порошок и прочее и прочее. Надеюсь, после смерти, все это делать не обязательно.
Придя домой, Джилл долго рассказывала мне куда бы она потратила свои деньги, чтобы она купила, а главное – о людях, которые зарабатывают больше меня. А я думал о скорой помощи, которая пронеслась мимо нас, когда мы подходили к дому. Вероятно, где-то сейчас умирал человек. Или ему просто было действительно плохо. Интересно, когда я буду на смертном одре, со мной рядом будет женщина, умоляющая Бога пощадить меня? А я заслужил? Писать – благородная профессия?
 - Ты меня вообще слушаешь?!
 - Что?
 - Ответь на мой вопрос!
 - Какой?
 - Что значит какой??
 - Хорошо-хорошо. Нет.
 - Что нет??
 - Ну... я ответил на твой вопрос.
Она вскочила и вышла, хлопнув дверью. Я не слышал вопроса, но предпочитал отвечать нет. Обычно прокатывает.