Поклон и благодарность

            
 Всё та же Малукса, уже и сентябрю конец. За «делянкой», где малину летом собирал, километрах в трёх – болото.
Клюква есть и ближе, намного ближе. Чуть за речкой,            и за высоковольткой. НО… никто из местных, да и не только,     её не собрал , называя место – «кислое болото». Ягод очень много. Все кочки усеяны «рубином» в форме мелких, очень мелких «груш». Правда – кислятина невероятная… слов нет,  какая!  И, кто знал, куда, тот на дальние болота не ленясь ходил. Клюква – размером с вишню плоскую, и слаще на порядок. Собирать её даже руками – удовольствие большое. А по дороге и на островах набрать возможно и грибов. Так что, если  не лениться, ведро отборной клюквы и рюкзак грибов вам обеспечен. Только вот болото местами… с «дырками»  В сороковых рядом фронт был… «Синявино»... Кто помнит, и не по Соросу учился… На болоте, то тут, то там  круги-воронки с зелёным мхом. А в них дна можно   не найти.
     Обычно мы ходили с Сашкой… или группой. На этот раз один пошел.
     Набрал я ягод много, быстро. Решил грибочков «пошукать». И их набрал. Пора домой.  Иду по тропинке. По ней возможно без боязни – утоптана тропа и безопасна,  но рядом – круги зелёные со свежим мхом.  В «ермаке» - ведро, а сверху – боровые! И разных там других грибов. Короче – под завязку…
     Устал. Вниманье… не того… Качнуло, и – в воронку.         ПО ГРУДЬ! Рюкзак каким то чудом снял. Пока снимал, на край укладывал – уже по шейку… Под ногами – ничего. Постепенно ещё чуть ниже опустился. Вода под подбородок. Нащупал под левым сапогом сучёк. Внутри – ни паники, ни мыслей, как будто так и надо… Рука одна на рюкзаке, другая воду месит… Сучёк пол левой  - небольшой…
     Вода уже и рот накрыла… Только нос сопит .  Отслеживаю всё – и гомон птиц, и ветерок в ветвях на островке, до которого чуть не успел дойти. Как ни странно… тепло… и комары  «не  достают»… Ни мысли… ничего…
     Ещё чуть-чуть… и…   
              Смирился.
   До тропы наверно метр… ну, полтора.
Темнеет. Чвак, чвак… проходят мимо двое. Женщина               и девчушка волокут мешки, корзины. МИМО!                А мне … никак… ни крикнуть, даже не пошуметь …                Сковало что-то. Да и рот в воде. «Буравлю» взглядом спины
   Повыше что – резко обернулась. УВИДЕЛА! И КАК ЗАГОЛОСИТ! Руками  по бокам, как птица крыльями… Истошный крик…
     Девчушка, дочь её, - на меня, на мать, и снова на меня… И! Как залепит оплеуху матери… Та – «Спасибо»! Сняла быстро ватник, бегом ко мне, рукав мне в руку, тянет… Смог вздохнуть свободно. Дочери она – держи, а я за берёзой…
Чуть вытянули, стало легче. Малая пыхтит, но тянет. Мать берёзу принесла.
  Не сразу правда, но достали. И даже сапоги на месте.         Меня и мой рюкзак – на островок…  Раздели, мать стирать         в ручье пошла, девчушка растирает  спину мне пучками мха… Я – ни слова, будто онемел… послушный, как дитя… почти без чувств. Верчусь, девчушка мохом трёт…  Хоть бы сам чуть-чуть…
  На острове остались ночевать. Костёр мамаша сгоношила. Дала из термоса горячий кофе, бутерброд. Руки у меня – как ватные… девчушка поит – как младенца здоровенного детину. Поели сами…  У костра одежду  обсушили, одеться помогли… Чуть оклемался, стал за костром следить, подбрасывая ветки.
   У них с собою сковородка небольшая, чайник…, пожарили грибов, ещё чего, чайку согрели.. На палочках кусочки хлеба.   Я свой «паёк» достал. Поели молча.
  Ночь. На небе – звёзды ярко светят, Млечный Путь… ТИШИНА… Потрескивают угли. Малая вполголоса запела. Про чибиса: «Ах, скажите, чьи вы, ах, скажите, чьи вы? …» Не сразу, но сначала мать, а потом и я, подхватили. Пели до самого рассвета.
И, только тогда, когда взошло солнце, мать спросила:         Ну, как? Идти сможешь?
-Смогу.
- Рюкзак сам потащишь, или нам нести?                -Сам.
-Вот и хорошо. Пора. На первую электричку не успеем,           а на третью – точно попадём.  Бери рюкзак. Дома скажешь        – заблудился… И никому ни слова. Дочур, залей костёр.
  До деревни – девять километров шли почти молча. Когда увидели дома, сказала: мы здесь, по этой тропе пойдём, а ты – там. На станции сделай вид, что нас не знаешь. Будь здоров.
-И вам с дочуркой счастья…
  Улыбнулись друг другу и разошлись. Больше я их никогда не видел, а как звать – даже и не спросил… Хотя вспоминаю до сих пор овал приятный лиц, миндаль очей, что цвета неба, улыбки, кудри золотые… Мать – в ватнике и «деревенском» платке, а дочь в плащике с капюшоном…Лет десяти всего…, не больше…
     Привет им, может, когда и прочтут рассказик этот…
                ПОКЛОН И БЛАГОДАРНОСТЬ…
                19.03,2009г. СПб. З.В.О.


     Странно, вроде как автобиографию пишу…                В форме маленьких рассказов про моменты Жизни,                что запомнил ярко. А внутри – как от заноз и от зажимов давних освобождаюсь… Легче и светлее на душе и в теле…
              «Бум писать! Бум!!!»
(Имена во всех рассказах почти всегда другие, а суть   -        та самая всегда.)