Спасибо

Спасибо Другу за идею.
Спасибо Лаки Страйку за вдохновение.
Спасибо…

    Делать было даже не нечего, а именно «нехер». То самое чувство апатичной безвольности, которое возникает тогда, когда сидишь в пустой квартире и смотришь на всё окружающее с тихой ненавистью. Плевать в потолок надоело. Сидеть за компом тоже. Даже гитара, служившая единственным утешением долгое время, и та осточертела.
      Тишина была невыносима, а музыка в хрипящих динамиках резала слух. Я  ударил по колонкам ногой, но они продолжали трещать и хрипеть чужим голосом. Тогда я взял со стола нож и, собрав провода, ведущие к проигрывателю, в руку, перерезал их словно жгут на горле. Искры электричества обожгли ладонь и она разжалась, выпустив провода.
      Я потянулся за сигаретами, но пачка, лежавшая в кармане, была пуста. Картонная коробка посмотрела на меня незрячим красным глазом и сжалась в моём кулаке. Я бросил скомканную пачку на пол и принялся дальше шарить по карманам. Денег на новую пачку тоже не было.
      Стены дрожали мелкой дрожью, или это меня всего трясло, но в квартире мне было тесно. Нужно было бежать отсюда. Туда, где никого не было. Туда, где были звуки ветра и запах чистой, бесконечной свободы. Туда, где бетон заменял мне пол, кресло, стол и постель. Домой... В свой укромный уголок на краю света, который существовал для меня одного.
      Я довольно быстро покинул своё жилище. Долгих тридцать минут пути. Без сигарет, среди редких прохожих, под чёрным ночным небом этот путь казался еще более длинным. Целая вечность, казалось, прошла, пока я достиг опоры снятого железнодорожного моста. Я сел на сырой бетон и оперся локтями о колени, ладонями закрыв лицо.
      Тишина погружала в транс. Казалось, это не я сижу на мосту, а просто незнакомый уставший человек. А я – сгусток чистого сознания, парящий над ним. Еще секунда и я поднимусь к звёздам. А звёзды – такие же души, как я, застрявшие в небе. И я стану одним из них. А тот человек, сидящий внизу, просто растворится в ночи.
      Вдруг кто-то  похлопал меня по плечу. Я поднял голову и обернулся. За моей спиной стоял высокий человек со светлыми волосами в плаще бежевого цвета. Его лицо освещала сигарета, плотно сжатая ухмыляющимися губами. Лицо это было кое-где покрыто шрамами, а глаза отливали красным цветом. Возможно, мне показалось…
      Я не удержался и попросил его:
      -Дружище, дай сигарету…
      Мужчина сел рядом и протянул мне открытую пачку «Лаки Страйка». Я немного удивился, но вытащил сигарету и закурил.
      -Спасибо…
      -Что, тоже эти куришь?
      -Да…
      -Проблемы, приятель?
      -Грёбаная прорва…
      Мужчина коротко хохотнул.
      -Как тебя зовут, парень?
      -Макс… Просто Макс… А вы…
      -«Ты». Называй меня Джеймс. Всегда любил это имя.
      Я снова удивлённо взглянул на него. С этим именем у меня была связана история, о которой знало не так много людей. Джеймс посмотрел на меня, всё так же ухмыляясь.
      -Так что за проблемы?
      -Да так…
      -Долбанное одиночество, да?
      Я решил, что удивляться нечему и молча кивнул головой. Он посмотрел вниз.
      -Не думал сигануть отсюда?
      Я швырнул вниз окурок.
      -Метров пять, внизу – грунт… ничего не случится.
      -А для очистки совести?
      -Нет… Не хочу.
      -Тебе есть ради кого жить?
      Я пожал плечами.
      -Наверное…
      Он захохотал, закурил еще одну сигарету, а пачку протянул мне.
      -Держи, парень. Тебе нужнее.
      Джеймс поднялся с бетона, отряхнул полы плаща и снова посмотрел вниз.
      -Ладно, мне пора, парень. Приятно было поболтать…
      -Постой… Мы раньше не виделись?
      Он снова захохотал.
      -Вряд ли.
      -А еще увидимся?
      -Что, настолько паршиво, что готов дружить со своим воображением?
      -Воображением?
      Я проснулся и открыл глаза. Подо мной размеренно текла река, в радиусе километра не было ни одного человека, а сам я всё еще сидел на сыром бетоне. Я машинально сунул руку в карман и вытащил оттуда почти полную пачку сигарет.
      -Спасибо, Джеймс…