Скиталец

Вечереющий город покрылся шоколадными красками. Он шел по полупустым улицам один. Мимо проезжали машины, но редко. Было уже достаточно поздно. Его большие карие глаза грустно смотрели в никуда. Он снова покидает этот город. Он снова в пути и ищет пристанище. Везёт тем людям, которым есть куда вернуться. Ему вернуться некуда,  вернее он не хочет туда возвращаться. И беда даже не в том, что он один по жизни, а в том, что ему никто не нужен. Впереди пустая дорога, освещенная светом тусклых фонарей. Мрачная дорога в пустоту. Он не знал, где будет следующий пункт назначения. Он даже не знал, где будет ночевать сегодня. Но это его не беспокоило. В большой холщовой сумке, перекинутой через плечо, лежала зарплата с последнего места работы. Ему нравилась та работа в автомастерской, ребята там были хорошие, хоть и немного простоватые. Холодный осенний воздух придавал бодрости и сил. Он присел на краю безлюдной дороги. В темноте зажёгся маленький оранжевый огонёк, блеснул на секунду и погас. Он закурил. Дым от сигареты поднимался вверх, мягко и медленно, вид этого зрелища успокаивал. Он подул на подзамёрзшие руки, и усмехнулся про себя своим коричневым кожаным перчаткам без пальцев, которые, как оказалось, совсем не грели. Горячий пар изо рта смешался с сигаретным дымом. И полетел ввысь… в тусклый свет фонарей… Впереди ждала большая дорога… Он это знал….