Тоска

На календаре 21 февраля. Кролик-самоубийца натирает на терке собственную башку.
Погода сегодня ясная, с отдельными порывами отчаяния.
Глаза залипли на потолке. Бледный и равнодушный. Таких больше, чем волос на теле.
Я и потолок. И стены, и пол.
Я и пол. И потолок. И стены.
Всё как обычно. Плюшевый борщ из овец, медведей и лошадей. Строго по одной порции на каждую полочку. Палитра корешков книг и тетрадей. Обдолбанный советский медведь щурится от яркого света на мохнатом диване. Шкаф с дверьми, которые гуляют сами по себе и ловят мое отражение в свои вымазанные автозагаром лапы.
Всё как обычно. За окном простиранный с отбеливателем двор с выбившейся из шва темной шерстяной ниткой железной дороги.
Всё как обычно. Константа четырех стен и того, что за ними.
Вспоротая упаковка шоколада почти полностью опустошена. Искромсана. Изъедена. Мерный хруст фольги в такт отламывающим движениям пальцев. Но внутри слаще не становится…
Солоноватый привкус в области губ. И цепкие щупальца тоски где-то у самого дна водоема имени меня…