Статья 9

«Кто сказал, что месть помогает?! Покажите мне его, поставьте передо мной. Я прострелю ему голову! Вот сейчас отомстив, сидишь и чувствуешь себя ничтожным тараканом, которого все пытаются задавить, уничтожить, прибить! Понимаешь, что всё это напрасно, те, за кого ты мстишь, не вернулись, а морально лучше не стало! Вспоминаешь, как набивал каждому рожу, как избивал в кровь костяшки, как тебя пырнули ножом, но ты в порыве гнева даже не замечаешь струящуюся кровь, дикую боль, встаёшь и, даже не держась за рану, продолжаешь... Замечаешь в их глазах немой шок, но не останавливаешься, достаёшь пистолет... стреляешь... Теперь шок и ужас уже в твоих глазах, ты убил того, кого хотел защитить... единственного родного человека... падаешь на колени... скулишь, как раненый кабель, как мелкий щенок, которого соседи прихлестнули чем-то по заднице... но не плачешь... просто не смеешь... смех за твоей спиной... враг садится напротив тебя и что-то говорит, издевается... теперь уже не желание отомстить, а необузданная ярость, которую невозможно сдерживать... Пробиваешь насквозь его грудную клетку, чувствуешь, как в руке бьётся его жизнь... Не смотришь на его лицо, знаешь, что оно полно панического, безвыходного ужаса... сжимаешь ладонь... со всей силы, превращаешь его сердце в кусок мяса... вытаскиваешь из его груди свою окровавленную руку... чувствуешь запах алой жидкости, становится противно... Его тело падает... Встаёшь, и единственное, о чём думаешь – это куда спрятать тела... Со стеклянными глазами растаскиваешь трупы по водосточным трубам. Замечаешь рану в животе и откуда-то взявшееся пулевое ранение в области левого лёгкого, чуть ниже сердца... Вытаскиваешь пулю, зашиваешь раны, натягиваешь перчатки, на всё ещё красные руки. Садишься в машину, едешь домой. Приезжаешь, оставляешь грязное авто посреди дворовой дороги, даже не силясь паковаться, спокойно проходишь на двенадцатый этаж, капая «жидкой жизнью» на пол... Ничего, техничка отмоет... Соседи все на дачах, значит, никто не заметит тебя, истекающего кровью и улыбающегося, как всегда – добро и ласково... Толька сейчас ты казался не добрым соседом, готовым всегда помочь, да и просто хорошим человеком, а психом, который перебил, чёрт знает, сколько сотен людей, а сейчас идёт счастливый домой, строить планы по захвату мира! Проходишь в прихожую, дверь не закрываешь, просто захлопываешь... сползаешь спиной по стене на пол, осознаешь, что сейчас убил шестерых... шесть душ – нет дороги в рай... встаёшь с пола, кидаешь сумку в дальний угол. Чувствуешь, как открываются швы, что сам себе накладывал по дороге домой, но уже всё равно... Плевать на дикую боль, огромную кровопотерю, загубленную жизнь и, возможно, скорую смерть... Падаешь на диван в зале, белоснежный ковёр теперь украшен красный узором, в глазах двоится, берёшь гитару и поёшь какую-то песню, не смотря на полное отсутствие голоса и умение играть... Поёшь какую-то чушь без рифмы и смысла, просто чтобы выразить свои чувства и боль... Заливаешься кровавым кашлем. Не плачешь, не хочешь показывать слабость даже самому себе. Но слёзы всё равно текут, а откуда-то берутся зрители и зеваки. Смотрят на тебя, убитого и ревущего на взвыд, от осознания, что после совершения мести, ты потерял всех друзей, родных и смысл жизни... Который был единственным стимулом не сдаваться и жить дальше...» - монолог познавшего месть.