Скованный пеплом. Пролог

Он бежал, перепрыгивая скрытые снегом корни и стволы старых, как этот чертов мир, деревьев. Лишь одна цель сейчас была важна:
Держать дыхание... главное держать дыхание.
Смерть летела за ним. Он чувствовал её каждым волоском своего тела, каждым сосудом. Морозный воздух дико резал лёгкие, ветер тысячей иголок неистово пытался довести тело до безумной агонии. Хлопья снега оседали на бровях и, тая, затекали под маску. А смерть нашёптывала ему на ухо, как любовница.
Дыхание... главное… держать дыхание.
Деревья резко расступились, открывая вид на заледеневшее озеро. Он бы полюбовался видом, если бы его жизни не угрожала смертельная опасность. Точнее целых четыре смертельные опасности, которые не потеряют его след даже в такую бурю. "Не отступать" - так гласил один из его принципов. Но когда возникал выбор между принципами и выживанием, он выбирал второе.
Ботинки смягчили приземление на шершавую поверхность озера. Едва он добежал до его середины, как с двух сторон раздался треск, и из леса выбежали по две фигуры с каждой стороны.
Значит всё. Он закончит на этом озере, в этом лесу. Разложится и истлеет, а прах его развеет свежий зимний ветер. Он мог бы убить минимум троих нападавших, но тогда пришлось бы открыть им свой маленький тёмный секрет. Он не мог себе этого позволить. По крайней мере, не сегодня. Не на этом чертовом озере, не в этом лесу. Уж лучше умереть, сражаясь.
- Четверо вершителей ради меня одного? - с трудом разжал он посиневшие от холода губы. - Какая расточительность...