Когда кто-то ударяет в гонг

Здесь время течёт по-другому. Вернее его просто нет, но в один момент оно заканчивается. И ты всегда знаешь, что однажды кто-то ударит в гонг и оповестит, что время вышло. Ты просто знаешь это, и даже не догадываешься, когда это случится.

И внезапно всё становится во много крат дороже. И прикосновения, и слова. Почему-то, когда ты осознаёшь, что нет ничего вечного, стоимость всего взлетает вверх.
Прежние часы превращаются в мгновения. Их чертовски не хватает. Всё хочется уловить, всё нужно сохранить в своей памяти. И тепло рук, и мягкость голоса, и особенность движений. И этот неповторимые запах, и эти фразочки. Цвет глаз. Каждую родинку, каждую царапинку. Записать, задокументировать все истории...
Да-да. Потом, когда кто-то ударит в гонг, боль будет почти невыносимой. И все эти образы, детально восстановленные в твоей голове, все иллюзии, оставшиеся только там. Они будут по кусочкам урывать твоё нутро, выворачивать тебя наизнанку. И ты знаешь это, и снова закрываешь глаза, покрепче берёшь за руку, делаешь ещё несколько сотен заметок в своей голове, пару вдохов. Проецируешь свою будущую боль себе вовнутрь и... Чувствуешь облегчение, если не счастье.
Ведь вот он, человек. Он всегда с тобой, вот его фото, вот его запах, на отдельной полочке, где-то в твоей черепной коробке. А вот и те самые "ваши" песни, а вот тут, в коробке ваши мечты и воспоминания.
И ты уже готов.
Ко всему. Ты знаешь, что момент настанет, и некоторое время ждёшь. Трепещешь во время каждой встречи, морально готовишь себя ко всем несчастьям, прокручиваешь в голове все сцены, и даже репетируешь свою последнюю речь, которая в голове звучит эпохально, и в то же время, эпично.
Ты знаешь, какое письмо напишешь. Ты уже написал его - в своих мыслях. Это будет письмо от руки, на пожелтевшем листе бумаги, обязательно чёрной ручкой. Ты знаешь это...
А тот самый момент не наступает. И, кажется, что всё то, что говорили - предрассудки, вам наврали, и в этот раз всё будет хорошо...

А потом кто-то ударяет в гонг. Этот шум ещё долго гудит у тебя в ушах, ты чувствуешь, как земля ушла у тебя из под ног. И всё у тебя готово - только ты не готов. И что делать?
А ничего не делать.
Ты приходишь, чтобы последний раз взять за руку, а там только тёмный силуэт на стене. И все полочки у тебя внутри обрушиваются разом. Ты сидишь и вспоминаешь улыбку, а чувствуешь и запах и тепло рук...
Кто-то всё время ударяет в гонг не вовремя.
В гонг всегда ударяют в тот момент, когда пора.
_______________________________________________

Пишу я это, сидя в квартире своей любимой подруги. Да-да, той Насти. 
Просто грустно.