Музыкальный Колос

Когда придёте в землю, которую
Я даю вам, и будете жать на ней
жатву, то принесите первый сноп
жатвы вашей к священнику.
                (Левит 23:10).


Утро. Для каждого оно наступает по разному. Не знаю как для кого, для меня вот так.
Как по заказу раздаётся оркестр птичьих голосов. Я, лёжа в кровати, слушаю:
- Триль-триль-триль-триль…
Слышится ещё пока слабенький и тоненький голосок… Первый позывной! Слышится в туче всё наполняющих голосков одной тональности.
- Чили-ли!.. Чили-ли!.. Чили-ли!..
Этими голосками буквально пронизано всё и вся… Дышащее и Не дышащее!! Нависающим гребнем волны никогда неумолкающего морского прибоя. Это и есть общий фон, на который накладываются разные краски голосов… Мазки! Накладываются ими для картины «Утро»!
- Ти-ти-ти… троа-Ураль!... Ти-ти-ти… троа-Ураль!..
Это ложится центральный мазок на холст картины. Ложится из этой тучи общего тона. Туча не истощается, наоборот, напояет всю свою воздушную массу, как бы удобряя возрождающиеся сольные посевы… Голоски! И расширяется…
- Вить-вить-вить-ви-и… Вить-вить-вить-ви-и!..
Да!.. маленькое, совсем маленькое, соло. Оно прорывается через воздушную завесу тучной почвы и врывается в балконную дверь, щекотя мой слух… Щекотя мои мысли… Возбуждая!
«Вставай!... Вставай!.. Вставай!.. Вставай!.. Вставай!..»
Удивительно, как это маленькое соло могло пробиться через такую громадину голосов:
- Чили-ли!.. Чили-ли!.. Чили-ли!..
« Наверное Кто-то помог? Наверное Кто-то мощным Голосом распахал эту твердыню общего тона… Поле!»
И как бы в ответ на это я слышу:
- Гав!.. Гав!.. Гав!..
Слышу глухой, хриплый, как мотор «Кировца», мощный Бас, а за ним следом подголосок… эхом тянется… Плуг!
- Кар-кар-кар-ка-а-а-А!..
В комнате запахло свежевспахнутой землёй… Пары поднялись!
«Вот теперь бы и дождика надобно…»
И туча мои мысли слышит… Поливает!
- Ку-ка-ре-ку!..
А уже слышу… Слышу, прорастают разные сорта… Голоса! Прорастают в единый Колос Музыки… Пробуждение!
- Триль-триль-триль-три!..
- Ти-ти-ти… троа-Ураль!..
- Вить-вить-вить-ви-и!..
Прорастают под дробный стук барабанщика:
- Ту-ту-ту-ту-ту-у….
Растёт колос. Уже достигает своей наивысшей точки накала. Вокала на гребне волны тучи, как бы держа в руках первый плод… Колос! Как бы протягивая руки с первым снопом… Пробуждение!
- Чили-ли!.. Чили-ли!.. Чили-ли!..
- Триль-трильтриль-триль-три!..
- Ти-ти-ти… троа-Ураль!..
- Вить-вить-вить-ви-и!..
- Чили-ли!.. Чили-ли!.. Чили-ли!..
Всё сливается в одну жертву… Утреннюю!
- Чили-ли!.. Триль-три!.. Троа-Ураль!.. Вить-ви-и!.. Чили-ли!..
« Но кому?! Кому же протягивает Земля свою Жертву?!»
Я подхожу к окну.
- О Боже!.. – восклицаю я.
Стёклы окон дома напротив брызнулись лавой Огня… Тысячами Языками!

Да, да! Всё правильно Вы поняли… Солнцу!

Апрель 2005г.

                Саша СпаС.