Красота

И все становится правильным как моя рука

группа «Агата Кристи»




Я возвращался с работы. Вокруг было уже темно — окраина мегаполиса, фонари, одинаковые новостройки, люди, устало идущие по улицам, машины. Снег. Зима. Декабрь.


Я тоже был одним из этих многих людей, тоже устало шел по улице. И вся жизнь моя, как и у них, была усталая. Круговорот одинаковых дел, одинаковых лиц, одинаковых реакций. Круговорот, в котором я безнадежно потерялся. Жизнь была похожа на течение реки — грязной, заброшенной, покрытой темной коркой льда. Разочарований не было, потому что не было очарований,  страданий не было, потому что не было желаний, они кончились или стандартизировались.


Был только бесконечный снег, перекачиваемый с неба на землю, — поверьте, ничего интересного.    


А потом...


Вдруг...


Мне оставалось дойти до моего дома минут двадцать, не больше, я подходил к тому месту улицы, где между двумя зданиями был большой промежуток, пустое место, но не совсем пустое — там стоял старый двухэтажный деревянный дом. В нем уже никто не жил, его должны были снести не сегодня-завтра, и построить что-то новое, кажется, минимаркет. 


Еще не дойдя до этого «пустыря», я заметил нечто необычное — прямо на улице стояли люди, правда, их было немного, и смотрели в сторону деревянной развалюхи. А с ее стороны шел некий свет. Свет был странным, притягивающим — не очень яркий, но достаточно сильный. Я, завороженный, не понял, что происходит, хотя, если бы не «колдовство» света, я бы мог догадаться.


Наконец, я все увидел.


Это был пожар.


Я остановился среди созерцателей, руки зябли без перчаток.


Дом горел. Люди смотрели на него молча, не разговаривая, некоторые снимали на мобильные телефоны.


Строение было узким, каким-то тощим, ссохшимся, похожим на восклицательный знак. Огонь охватывал его уверенно, снизу доверху, словно любящий отец.


Мы смотрели и понимали, что нам открылась Красота. Чудо. Огонь творил свое дело, съедая черные от грязи и копоти бревна, они громко трещали и отваливались. Никто из нас не задавался вопросом, как возник пожар, никто не звонил «01».


Старый дом исчезал в огне, словно прощаясь с нами, словно его кремировали. Получалось так, что развалина уже никак не могла служить людям (даже бомжам, особенно зимой) и последнее, что он для нас делал, — умирал красиво.          


И мы все, стоявшие там, - принимали в себя эту красоту, приобщались к ней, как будто мы были в храме. Мы мигом забыли наши мелкие жизни, страхи — все это бесследно исчезло. Был только Пожар. И в наших сердцах вдруг заиграла музыка, такая же бесконечно прекрасная, как и то, что мы видели. Быть может, это была музыка Баха или Бетховена.


Наконец, дом полностью прогорел. Огонь исчез. Но мы знали — это была только видимость, и он, как только появится повод, вернется к нам снова. Люди начали расходиться.


Я тоже пошел. Но сердце мое было переполнено — переполнено красотой мира, в котором мы живем. И вот я думал — разве смысл жизни не заключается в том, чтобы любоваться этой красотой, чтобы видеть ее, чтобы быть ее частью, чтобы хранить ее? Разве мы, люди, - не Свидетели Божественной Красоты Вселенной? Разве и сами мы, и наши жизни, - не должны быть такими же красивыми?


На моих глазах выступили слезы.







22 декабря 2011 года,
Колтуши