Отель Заходящего Солнца

  Я много раз попадал сюда, не то наяву, не то во сне. Я помню этот приземистый дом, сложенный из оструганных бревен, помню старые яблони, среди которых аромат весенних цветов сплетался с вечерним туманом, помню лучи заходящего солнца, колышащиеся на прохладном ветру травы и бесконечные, уходящие во все стороны - до самого горизонта, утопающие в белоснежных облаках верхушки гор, изредка поросшие лесом. На одной из таких верхушек и был расположен этот отель. Никто из его постояльцев не знал как он называется и было ли у него какое-либо название вообще. Когда я попал сюда впервые, Слава то ли в шутку, то ли всерьез назвал его “Отелем Заходящего Солнца”, но я готов поручиться, что никто из остальных его постояльцев не называл это странное место именно так. Загадкой же оставалось и его расположение, принадлежало ли это место нашему миру, и было ли там внизу, за облаками хоть что-нибудь. Впрочем, уж я то знал точно - там внизу действительно была земля, несколько небольшой городок, поля и маленькая старинная церквушка, помнящая кажется рождение этих гор. Когда-то он был моим Прошлым и я любил иногда возвращаться туда наяву. Вот только принадлежал ли нашему миру Отель и его постояльцы - в этом я до сих пор сомневаюсь.

" Отрыв... Всё. На этом сказки сумеречного города окончательно и безповоротно заканчиваются, а из подворотен выползают серые, едва различимые в полумраке зимних сумерек, тени. Я сутками бродил среди этих теней, пытаясь различить знакомые очертания, услышать знакомые голоса, отыскать следы своей прежней жизни. Тщетно. Мне даже не удалось отыскать собственный дом. А метель заметала мое сердце, отрезая дорогу назад. И однажды, в самый первый день весны, когда солнце светило особенно ярко, изрядно уставшие ноги вывели меня к скверу на Пятницкой, тому самому. Но ни одинокого шарманщика, ни статуй счастливых детей там не обнаружилось. Да и весна в этом странном городе, была лишь условностью. Просто набором цифр-дней в календаре. И тогда я ушел, ушел не оборачиваясь. Это место умерло... Потом были два месяца какого-то абсолютно ненормального бега наперегонки с собственным сознанием. Но и они вскоре закончились. Тени ласково обняли меня, вдруг стало легко и спокойно, я закрыл глаза и впервые за несколько дней заснул. Прямо на улице, на холодной и грязной лавке вокзала. А потом, однажды теплым летним вечером, я вдруг обнаружил себя на одном из диванов напротив камина. Рядом сидел Слава и улыбался... Добро пожаловать в Отель Заходящего Солнца, дружище."

  И все же что это за место? Кто все эти люди как я попал сюда? Боюсь что ответы на эти вопросы будут самые заурядные. Это отель. Просто старый забытый отель на вершине безымянной горы. Что, слишком заурядно? Тогда давайте немножко пофантазируем. Быть может, много лет назад, однажды ночью его почтенный хозяин (имени которого мы, увы, не знаем) открыл дверь и увидел на пороге порядком замерзшего путника. Тот назвался Николаем и попросил погреться у камина. Метель в ту ночь разгулялась не на шутку, а путь в город был неблизкий. Хозяин отеля порадовался нежданному гостю - дела шли неважно, большинство комнат пустовало, но для хорошего собеседника всегда найдется и кусок пирога и стакан горячего вина. Беседа затянулась заполночь, Николай оказался удивительным человеком - казалось, не было в мире мест, где бы он не побывал и человека, с которым бы он не пообщался. О чем они беседовали история умалчивает, но наутро Николай ушел, то ли в шутку, то ли всерьез заявив что радушный хозяин может рассчитывать на исполнение любого своего желания. На это старик тоже полушутя ответил, что для полного счастья ему не хватает таких вот интересных собеседников... Да пусть даже и не разговорчивых, пусть даже самых обычных. Должен же хоть кто-то опекать заблудившихся в ночи путников, должен же хоть кто-то давать им кров на ночь, делиться горячим вином и интересными историями. Николай пожал плечами и ничего на это не ответил.

  Хозяин отеля умер. Умер много лет назад. Мы не знаем, сбылось ли его желание и были ли его последние дни счастливыми. Но каждый раз, когда я открываю эту дверь, вижу небольшой уютный зал, стены завешанные картинами, мягкий пушистый ковер на полу, языки пламени, сплетающиеся в танце посреди камина, мягкие диваны, столик с вечно шатающейся ножкой, вижу Славу - мне хочется верить что его желание сбылось. Иначе почему же мы раз за разом и жизнь за жизнью собираемся здесь?

  Слава всегда занимает небольшой потертый диванчик в углу, слева от входной двери. Он кажется сидел здесь всегда. И когда ночь зажигает искры первых звезд, а где-то там внизу, под непроницаемой пеленой облаков загораются первые фонари и молчаливый старик, имени которого я так и не узнал, закрывает входную дверь и растапливает камин - Слава уже сидит на своем диване, пьёт красное вино и рассматривает картину, висящую напротив. Он всегда молчит, кажется ничто в этот момент не может заставить его заговорить. И я понимаю его как никто другой. Картины... они были действительно необычными. Воспоминания, давным-давно ушедшие друзья и любимые, беззаботное детство, первый поцелуй, закрывающиеся за спиной двери - каждый видел в них что-то свое. Что-то очень личное и потому скрытое в самой глубине своей души. Что же видит там Слава - кто знает. Я даже не могу сказать, отражается ли в его глазах тоска, или же наоборот - умиротворение и тепло. Хотя... пожалуй есть все-таки в его одинокой фигуре нечто слегка печальное, но эмоциями своими он не делится. Ни с кем и никогда. И кто же он все-таки, что за история привела его в Отель Заходящего Солнца?

"  Я попал сюда абсолютно случайно — перепутал электричку, уснул, а когда проснулся — за окном мелькали абсолютно незнакомые мне пейзажи, час, другой, в вагоне темно и пусто. И когда мои ноги коснулись занесенной снегом платформы, я внезапно понял что не ошибся. Что я наконец-то дома. Поймал такси, минут десять рассказывал балагуру-водителю о своей последней поездке в Псков. А потом, когда красные огоньки ночного такси скрылись во тьме зимних сумерек, я вдруг узнал улицу, и дом, где что-то внутри него сказало: «мне срочно нужно здесь выйти». Попросил таксиста остановиться. Тот понимающе кивнул, остановил машину, наотрез отказался брать деньги - «заранее уплочено было, Слав, ты что забыл?» и уехал.... Ах да... конечно, ну как же я мог забыть! Мирная 16, третий подъезд, четвертый этаж. Там когда-то жила моя первая любовь — Ксюша, ее звали именно так. Безумно-красивая девчонка с длинными каштановыми волосами, она обожала своих кошек и музыку Вивальди. В 85м ее отца перевели на Урал и Ксюша уехала, не успев даже попрощаться. Как же давно это было, как же много я тогда хотел ей сказать... А что если открыть дверь подъезда, подняться на четвертый этаж и нажать на ярко-красную кнопку звонка рядом с такой знакомой дверью?..."

  Слава поворачивается к окну, смотрит на медленно, но неотвратимо гаснущие звезды. Ночь подходит к концу, метель закончилась, пора возвращаться. Куда возвращаться? Вопросы. Опять. Вопросов всегда было больше, нежели ответов. Кто же он? Куда мы вновь и вновь уходим? И почему его истории и персонажи так смутно мне знакомы? Равно как и истории остальных постояльцев Отеля, о которых я пожалуй все-таки промолчу. В этот раз. Будто все это когда-то, пусть не Здесь и не Сейчас, но Там и Тогда происходило со мной самим, просто Другим. Кто знает... Я же не в силах этого понять и объяснить, да и врядли когда-нибудь смогу...