Душа в беде

День умирал.Ночь мягко и ненавязчиво окутывала тёмную комнату, заполняя пространство холодным покоем, окрашивая белое в чёрное, убивая дневные страхи. День уходил в прошлое, оставляя отблеск заката на дымчато-фиолетовом небе. Но и закат не был вечен.

Снова пошёл снег. Злой и колючий. Он падал и падал на мёрзлую землю, не в силах таять, мягко стучался в ледяное окно. Человек протянул тонкую руку, прижал её к окну. Он чувствовал холод, но он не пугал его. Больше не пугал. Есть вещи гораздо страшнее.

Он знал, что бояться глупо. Знал. Но... Это ведь так тяжело, смотреть на свою тонущую душу. И не знать, как ей помочь. Душа напоминала ему корабль, который давно утонул и лежит сейчас где-то на дне моря, и в нём поселились призраки. И, казалось, так легко звать на помощь. Но звать некого. Горизонт пуст.

Он прошёлся по комнате, взлядываясь в тёмные углы, в мрачные тени на стенах, в пыльное зеркало. Он осторожно протер его рукой и заглянул в прозрачную глубину.

Он не знал глядящего на него человека. Ему не знакомо это бледное, полное боли лицо. И тёмные, лихорадочно мерцающие глаза, залитые чёрными тенями. Тени давно размазались слезами вокруг глаз, что придавало взгляду затравленный вид. Без отблеска надежды.

Как такое могло с ним случится? Он не понимал. Он никогда не понимал. И его тоже никто не понимал. Ни родители, ни друзья. Никто. Он один. Он проиграл.

"Умирая, мы проигрываем. Но если проигрываем, то что?.."

Одиночество - это не просто. Далеко не просто. Это тяжело, невыносимо. Казалось, так прекрасно, что ты особенный. Не такой как все. Что ты кое-что понимаешь в этой жизни. Но кому это интересно? Жизнь течёт в своём направлении, люди бегут куда-то, замечая только себя, живя только своими интересами, понимая только то, что свойственно им. Им будет всё равно, если неизвестный непонятый ребёнок с потерянной душой сегодня ночью поставит точку в своей пустой, никому ненужной жизни. Жизни, полной несуществующих призраков, вытирающих ему слёзы...

Снова пустота. В разуме, и вообще. Он подвернул рукав и провёл пальцами по едва проглядывающим венам. "Где-то в кармане должно быть лезвие", пронеслась у него в голове странная мысль.Лезвие действительно оказалось там.

Конечно, это не больно. Это не должно быть больно. Ему не страшно расстаться с жизнью, которой он не нужен.

Лезвие оставило тонкую полоску на хрупком запястье. В темноте кровь кажется чёрной... как тени в углах. Как замерзшие розы на его столе. Как его мрачные мысли...

Кровь стекала из неглубокого пореза вниз по опущенной руке, медленно струилась по длинным изящным пальцам. Ему не хватило воли. Как всегда. Смерть всегда влекла его, но он всё равно любил жизнь. Пусть она его ненавидела, топила в слезах забвения, убивала его... Он не хотел её терять. Он ей верил...

Он слизал кровь. Она была солёной. Наверно потому что перемешалась с его слезами. Там, за окном, на мерзлой ветке, сидела огромная ворона. Она не видела его. Он закрыл глаза. Даже птицу не влечёт его истерзанная душа. Душа в беде...

Душа во тьме. И никто не поднёс свой факел, чтобы разглядеть её как следует. Это никому не надо.

Как он хотел бы, чтобы его любили! Он тоже мог любить... но любил он иллюзии. Их нельзя увидеть, их нельзя услышать. До них нельзя дотянуться. С ними нельзя поговорить. Но они не умеют врать.

Если бы он мог читать, он обязательно взял бы сейчас любую книгу и погрузился в её тоже такой не простой мир. Но ему и в этом было отказано. Тогда он поставил в магнитофон пустую кассету. Пошла запись.

Он вздрогнул от звуков своего голоса. Но страх забылся, вплетаясь в слова, сливаясь с низким голосом.

"Поднеси факел
К моему лицу!
Птица парит над водной гладью,
Не замечая меня.
Мой корабль давно потонул,
Скоро и я окажусь на дне моря.
Я знаю много способов, как позвать на помощь,
Только на горизонте ни корабля.
Лишь потраченные зря часы,
Лишь потраченные зря дни.
Умирая, мы проигрываем…
Но если проигрываем, то что?.."

Он почувствовал как ему стало легче. Слёзы хлынули тут же. Они капали на розы и на листы бумаги, перепачканные кровью. Если бы он мог читать, он знал бы, что это нотные листы.

Он жил. Ещё жил. Пусть его жизнь была ложью.

"А я живу,
Пока живу…
Я живу, как ложь…
Любовь – иллюзия…
Ты танцуешь, поймав момент,
Ты танцуешь, но всё тщетно…
Фляжка пуста,
И я умираю от жажды.
Свечи потухли,
А моё сердце горит."


Шум, повсюду шум. Голоса. Они не говорят с ним, нет. Они зовут не его. Ему тесно, ему нечем дышать. Он теряет рассудок, но голос ещё верен ему.


"Я слышу крик младенца…
Ложь с самого первого вздоха…
Пепел к пеплу, прах к праху!
Да простятся мне грехи мои!..
Слепой от ярости и от боли,
Онемевший от любви и страха…
Силы меня отпускают,
Я теряю рассудок…"

Что-то промелькнуло в глубинах зеркала. Он бросается к нему, пытаясь поймать луч надежды... Увидеть наконец этот светлый образ, который он звал... Но падает, не в силах дотянуться... Зеркало падает на пол следом за ним...

"Я не знаю твой голос
И не понимаю тебя.
Я не знаю, как ты выглядишь,
Ведь я никогда тебя не видел.
Я не могу поговорить с тобой
Или просто сказать тебе:
Я люблю Тебя!"

Рыдания сдавливают горло. Он замирает на холодном полу, среди осколков зеркала. Из последних сил подводя итог...

"Я проклинаю память и посылаю её ко всем чертям.
Она кладёт меня в могилу и согревает для меня гроб.
На картинах обычно всё приукрашено…
Ведь не принято изображать вещи настолько неприглядные…"


...Ночь умирала. День прогонял туманных призраков тьмы. Скоро люди вздохнут свободно, радуясь уходу ночи. Продолжат бежать навстречу жизни. И жить только собой...

Ночь умирала.
Но страх не ушёл.
Ведь для кого-то это ещё не конец...