Ты помнишь вкус снега?

Снег, такой стремительный, леденил по косой через вертикали фонарей. Снег с ветром, метельное, липкое наваждение.
Подзабыли.., ведь снег – это чудо! Это сказочный белый лес и простейший способ очистить душу, выбелить ее от греха до самого дна…
Отныне, снег – это повод для пробок и  легкого матерка за рулем по поводу нечищенных дорог. Кто и почему должен чистить эти дороги, если снег был всегда, а люди появились только теперь?.. Выживай сам, выкручивайся, думай! Вози с собой лопату или бери побольше кофе и газет… Не езди на машине, заведи ездовых собак!
Ты помнишь вкус снега??? Как давно ты держал на ладошке девственный, легкий комок и пытался лизнуть его языком? Нет, ну ты же помнишь этот вкус? Согласись, что такого вкуса может быть только правда? Или чистота?..
Что мешает тебе выйти во двор прямо сейчас и набрать в  варежку этой чудесной пухоты?
Да, никто никому ничего не должен! Успокойся уже! Ты был в тайге? Так вот, не поверишь, и там живут Люди…

Переставляя баночки и флаконы на зеркальной полке, в теплой ванной комнате, я старательно убираю следы известкового налета. Но налет всегда появляется вновь, не смотря на то, что я ненавижу его изо дня в день.
Все появляется вновь, независимо от градуса нашего недоверия или нелюбви.
Я часто бывала в таких теплых душистых ванных комнатах, раньше, тогда, до скончания времен. Мне нравилось рассматривать баночки, тюбики чужих жен на уютных узких полочках. Я всегда представляла себе этих женщин  как-то по-особенному. Они были непременно красивы, горделиво изогнуты и длинноволосы, может, от того что,  сама я никак не могла отрастить длинных волос…
Сейчас, изучая взглядом свою полку и ее содержимое, я с особым сарказмом размышляю о том, что вероятность повторения подобной ситуации лично со мной вполне и разумно возможна. И кто-то, приглашенный сюда моим любимым, молодым мужем, бесшабашно отведает крема от морщин и понюхает дезодоранта «без белых пятен».
Таки, не это пугает меня… 

Я боюсь убожества в любом его проявлении.
Боюсь неоправданного геройства и бездумной простоты, когда весь сценарный замысел ломается от одного неловкого прикосновения.
Боюсь больных стариков, которые были детьми и верили, что никогда не постареют…  Они рассорились со всем миром, а потом попали в беду. В настоящую беду, а не в мимолетную метель, которая вертится сейчас за окном.
Я боюсь самолюбования. Я ненавижу самовлюбленность, которую как ни осекай, она, глупая, все принимает за зависть, либо за несправедливую критику.
Я не люблю скандальную славу, моментальную однодневку, ради которой люди купают себя в затхлой грязи.
Не люблю тех, кто пишет за деньги, для количества, впрок, чтобы кормиться с этого проштампованного труда. Я презираю тех, кто ставит штамп «формат» на этих произведениях.

Закончился известковый налет. А метель все сечет, как из пулемета…
Спрятались под сказочным пухом капот и крыша авто.
Пойду я, поем снега… Прямо с ладошки, как в далеком детском сне.
Почувствую забытый вкус чистоты и правды…