Пусть странным будет смысл...

Мне нравиться забвение могил:
Кресты, и тишина… И ветер в спину.
Проходишь мимо мест, где слезы лил -
И вновь они… А воздух прелый, стылый.
Мне нравится этот безмолвный лес,
Что шепчет мягко, тихо: Не тревожь.
И вздохи, что, отнюдь, не этих мест,
И ветра песни, под которые уснешь…
Мне нравиться вот этот обелиск,
Гранитно-серый, цвета моей скорби.
На кладбище лишь понимаешь тайный смысл,
Тех слов, что называют «жизни бойней».
Мне нравятся и те, кто еще жив,
Сидящие у ног ушедших до.
Мне слышен  незатейливый мотив,
Наигранный на флейте. Так легко…
Мне нравиться тот долгосрочный миг,
Который называют вроде «жизнь».
Мгновение... Лишь краткий чей-то крик -
И все. Оборвана очередная нить.
Мне нравиться и та, чье имя смерть.
Прости, что не пишу с заглавной буквы.
Надеюсь, не в обиде? Как ты здесь?
Скучаешь? - Охота умереть от скуки.
Мне нравиться дыхание твое.
И поцелуй. А я все еще жив.
Прости, пора идти, время пришло
Продолжить жить, не чувствуя мотив…
И остается кладбище за мной,
А впереди багряный листопад…
И мне так жаль могилы сзади, той,
Моей… Ведь впереди лишь горький-горький смрад.