Больные фантазии больной души

Мне чудовищно не с кем поговорить. Ты меня понимаешь? Вечерами, а в последнее время и не только, на меня накатывает такая неописуемая тоска, что хочется бежать на улицу, хватать первого встречного и кричать и кричать ему о том, как мне плохо. Хочется писать всем подряд о том, что внутри. Хочется звонить по всем номерам в записной книжке без разбора и плакаться в трубку. Но нет. У всех свои дела, свои проблемы, а на мои им глубоко плевать. И это прекрасно осознаешь: проклинаешь их всех за эгоизм (который на самом деле является просто напросто занятостью), себя за слабость, мир за несправедливость.
Иногда так хочется просто поговорить. Точнее говорить. Просто говорить и говорить кому - то, что у меня внутри, что я думаю, о чем мечтаю и чего боюсь. Но я прекрасно понимаю, что никому это неинтересно. Поэтому ко мне приходят мои демоны. Я их чувствую, практически физически ощущаю всем телом. Поэтому я общаюсь с ними.
Ну вот тяжело мне. Я потеряла бога, веру в людей и себя, а вместе с этим покой и чуткость.
Что меня спасает? Книги. Книги и маска. Пожалуй все. Но я надеюсь, появится человек, именно человек, который тоже меня спасет. А может и не появится.
И снова придут демоны. Тени и черные клоуны. Больные фантазии больной души.