В шалаше моей одежды
Дремлет сонная душа.
Как она летала прежде?
Нынче ходит не спеша.
Жизнь ей крылья общипала,
Остаётся лишь брести.
У забытого вокзала
Разобрали все пути.
А какие страсти были
В восемнадцать милых вёсен?
Уж, душа моя, не Вы ли
Целовались среди сосен?
Целовались, говорили.
Эх, наивность той поры.
Вы взлетали, Вы парили.
Мне ж достались комары.
Нет, душа, я не в обиде.
Хоть досталось от судьбы,
Наши шрамы не увидят,
Не услышат жалобы.
Я пред Вами на коленках.
Просьба у меня одна:
Пусть нечасто, пусть низенько
Но взлетайте иногда.
Нелётная погода
© Copyright: Александр Быков 62, 2011
Свидетельство о публикации №211122500166
Свидетельство о публикации №211122500166
Рецензии
