Четыре пятьдесят три

4.53. Опять не спится. В плеере нарезает очередной круг этот трек.
Один. По всем направлениям. Даже сейчас в квартире никого. Даже меня нет. Разве можно человека, оставившего сердце за три тысячи километров, считать полноценным? Вот и я думаю, что нет.
Кухня. Трек с говорящим названием. Сигарета медленно тлеет в пепельнице. Балкон чуть приоткрыт. Последнее время Питер балует теплыми деньками, но сегодня было пасмурно и дул прохладный ветер. Не холодный. Именно прохладный. И вот сейчас, сидя на полу и клацая по клавишам, я особенно четко вспоминаю норильские улицы. Где-то в полдень, когда все на работе. Стоишь один, ветер есть, но очень слабый. На небе - ни облачка. Ярко светит солнце. Только вот кажется, что не для тебя вовсе. Просто рассматриваешь все, что попало в поле зрения. Рядом. И ветерок не морозит, не греет. Просто обдувает. И такое ощущение складывается, что за пределами этих двух-трех улиц и нет ничего вовсе. Как в компьютерной игре. Все, что не проработали - серая зона. Лишь то, что попадается на глаза имеет краски. Не яркие, но и не тусклые. Нечто среднее. Наверное, именно так я описал бы воспоминания. 
Ветерок с балкона заставляет вновь и вновь испытывать это чувство. Хочется просто стоять и смотреть через стекла на пустую улицу, вникая в переплетения ритма. Смотреть на все те же тринадцать горящих окон. На ту же луну, что всегда будет меньше твоего большого пальца на ладони. Только вот даже в трубке нет больше родного голоса, который скажет три простых слова.
И ничего не остается, кроме как просто стоять, смотреть отсутствующим взглядом перед собой, периодически затягиваться и размышлять о наивной фразе, оставленной когда-то в статусе.
"Улетаю в ночь, оставляя сердце".
Кто бы мог подумать, что именно так все будет?
А сейчас, пожалуй, я с уверенностью, без сарказма, без фальши, без иронии, могу сказать: 
"Все ***во, Бро".
И, что самое глупое, завтра снова придется нацеплять веселую маску. Уже для себя, потому что по-другому уже не могу. Жизнь - не сцена, но я остаюсь актером даже наедине с собой.
"Ман, сделай погромче музыку?" (с) L'One, Marselle.