Поэзия жизни хромает,
как будто осиновый куст,
мне Душу бездарно ломает –
опять я безрадостно пуст
иду по дорогам проклятий...
Строкою бренчу всё невнятной
и струны гитарные рву.
Бывает, белугой реву.
Мне холодно в тесной избушке.
В лугах всё снега и снега...
...в них снова гуляет пурга.
Во вьюге мерещится Пушкин –
в руках не перо, пистолет,
к барьеру шагает Поэт.
И сходится Саша с Дантесом.
Замешкался что-то Данзас.
Вождь смотрит на всё с интересом.
Понуро жующий Пегас,
почуял убийство Поэта.
(Не сани стояли, карета),
а снег беспрестанно валил,
он надвое жизнь разделил.
Столетие празднует Сталин
с размахом в стране дураков,
стрелявший простых мужиков.
"Врагами народа" прозвали.
Устроил не зря юбилей –
столетье дуэли злодей.
Устроил не зря
© Copyright: Ажерес Воторк, 2011
Свидетельство о публикации №211122701095
Свидетельство о публикации №211122701095
Рецензии