Сплошное затмение

Я задыхаюсь под конец твоей прозы, я утопаю в увертюрах Бетховена. Что было бы, если не было твоей боли в строках заключённой, что сталось бы с моим восприятием людей, какой душевный клапан захлопнулся бы и резко замедлил деятельность сердца? Я поглощаю кровавые глыбы и мне вовсе не страшно, нестерпимо жжёт только в местах недавно наложенных швов. Знаешь, необязательно быть раздавленным, необязательно быть психопатом, чтобы выжать из себя солёную боль на страницы. Страницы, истекающие пыльной старостью. Тут и ярость последней любви не при чём - просто старые раны, чернеющие в воронке сознания, в язве понимания. И я опять задаю тебе вопрос: что, если бы не ты, не твоя яма пустоты, засыпанная временем? Как видишь, я никого не жалею, я лишь благодарю. Пока только тебя. И надеюсь, это только останется вечным. Я не хочу видеть вокруг себя только истекающих кровью людей... я иногда хочу счастья вокруг себя, понимаешь, да?..