Репродукция

Картинка смотрит на меня с витрины,

На ней художник, молчаливо,

Запечатлел, нарисовал игриво

Портрет особы, очень милой.

В его руке кисть трепетала,

Оттенками холодными и теплыми ваяла,

Стан, перехваченный тесьмою,

Огромный бант, наполненный весною.

Сплетенье кос и роз, в раскинутой лазури неба,

Печаль иссини томных глаз.

И взор, что смотрит так несмело.

С мельчайшим дуновеньем ветра,

Порхает шляпа у бедра, из фетра.

Слегка алеет на щеках румянец,

Слегка блестит на солнце призрачный багрянец.

Невидимою, чувственной чертою,

Подведены глаза, а брови с темною дугою,

Изящной тени полны. И так подробны, словно волны,

Трепещут платья, как живые складки.


 О как прелестен лик, и никакой догадки -

Кто здесь представлена: крестьянка или дама,

Она так женственна, немножечко упряма,

Слегка стеснительна ли, или сметена…

Такими чарами наполнена она.


И только время властно над картинкой.

Полезли трещины по краю, паутинкой.

Но дама эта, все же ярка,

Что жизнь ее, она ведь очень жалка…

Не только память вечна, но искусство -

Способно возродить и воплотить такие чувства!

Ведь все забыли имя дамы той,

Художник верен слову, он святой.

И чья-то дочь или жена,

От смерти здесь сохранена.




8.12.97.