56 ночь
; Ну что снова с тобою случилось? Опять весь день ничего не делал?
Нет. Зато теперь есть о чем написать. О том, как нерешительно трамвай трогался с места, подъезжая к моим ушам, включив правый поворотник, передумал и вознесся. Трамваи летают, словно листья, звезды, облака. Им забронировано место среди достойных. В отличии от пассажиров, водителя и кондуктора. Трамваи летают. Вы только не пугайте их грязной обувью.
; Наверно совсем худо…
А еще о том, как неказистые создания называют город живым, очевидно приписывая ему себя: если мы живы, то и город некуда не денется и тоже станет приблизительно таковым. Вся мишура типа артерий, мозга, задницы… указывают на то, что мы живы. Послушайте! Трамваи молчат об ином. Трамваи уверены в том, что ООПРС замерла. Абракадабра! Точно также как и квадратные скобки с параграфами внутри. Месяц, два разницы не сыграют. Дегустация предшествует поглощению. Чего только не произошло!
; И все?
; Мало?
; Маловато, давай еще, черкни.
Сначала плесни. Плесень. Создания водят меня за нос, роняя в свои темы. Роняя в существование, от которого вас подташнивает. Ибо такого просто не может быть. Подташнивает? Вырвите! Я то здесь причем. Привык быть к словам, что между. Явлениям, что между. Органам, что между. К царапинам на языке, на предложениях, на обстоятельствах. Прекрасно осознавая, что стоит делать, а чего не стоит, мы поступаем – насколько хватит хватки.
Вы все не хотите убедится. Вы все ищите аргументы в пользу ваших безопасных мыслей. Ей они не нужны. Ему тем более. Зарисовочка удалась. Зарисовочка длинною в несколько десятилетий. Несколько десятилетий за оградой лечебницы.
; Такое ощущение, что ты сидишь в психушке и оттуда черпаешь вдохновение. Когда я читаю твои тексты, то думаю что схожу с ума.
Пойду за антидепрессантами. Веревкой и мылом. Вот, незадача, банально вышло. Так, на набор средств от депрессии явно не смахивает. Депрессию, заливают, закуривают, затрахивают. Тут что-то нормальное. Да-да. Нормальное. Такое смиренное, обыденное, все мы там будем, кто раньше, кто позже. ООПРС-абракадабра. Моросит дождик, мы под зонтиком спускаемся с горочки, в бумажных пакетах покупки, отличное настроение, промокли, такие, смеемся, радуемся. Ну и что, что дождик, мы вместе, мы вместе с друзьями. Мы толком не разберем, чем отличаются слезы от дождя… благость, неделимость, исконность. Не депрессия. С кровью поджаренная память. Накаленной иглой сшитые раны. Дождик! Проснись! Помнишь, как мы подписывали наши первые художественные произведения – Мама, Папа, я. Никого не волновало, что сходство минимальное. Любовь на максимуме, не измеряемая. Любовь была. О любви можем говорить как о чем-то минувшем. Наладилась картинка, резкость, звук. Потом мы врубаемся – питание отключено. Одна монотонная линия. Похищенное существование. Залитое, укуренное, затраханное. А им нужно не так уж и много. Приклеить улыбку из разноцветных лоскутков. Не заметных. Лоскутки легко изменяемые, абсолютно невменяемые. Не контролирую. Подобающее выражение из металла и стекла. Я люблю красные струйки, стекающие с губ. Уста, уставшие целовать другого, притрагиваться к нему, изучать его опухший рот. И снова насекомые. Насекомые на губах. Щекотно. Щекотливая гримаса. Масса грима. Уйди. Названиваю из эпохе. Бери трубку. Я не посвящен в ее тайны. Знаю одну и она моя. В черном свертке на крючке, на взгляде, зависаю. На взгляд. На глаз.
… Помнишь, как мы подписывали наши первые художественные произведения – Мама, Папа, я.
Свидетельство о публикации №211122800724