Шедевр

               
                ШЕДЕВР
 
  Время пришло… Он раскрыл чехол и бережно достал оттуда скрипку. Некоторое время восхищенно смотрел на нее, как на божество, спустившееся с небес. Аккуратно сдул пыль, несмело провел ладонью по утонченным изгибам. Бережно взял в руки. В голове враз всплыли уже давным-давно забытые воспоминания. Мысли закружились в безумном хороводе. Поэт закрыл глаза, стараясь не думать ни о чем, очистить свой разум от лишнего мусора и повседневной сует, оставив лишь чувства – светлые, возвышенные, непостижимые человеческому разуму.
   
   И вдруг все исчезло… Поэт моментально перенесся из мира людей в мир иной, мир, где он был один среди бескрайней, всепоглощающей пустоты. Она предстала перед ним нетронутым белоснежным холстом, сотканным кем-то неведомым, всемогущим…
 
  Смычок несмело коснулся струн, издав еле слышимый звук, взбудораживший сознание. Перед глазами небрежными взмахами кисти начали появляться призрачные образы. Еще одно касание…

  Звук неистовой волной захлестнул поэта новыми, доселе неведомыми ему чувствами. По телу пробежала мелкая дрожь – он был уже не в силах его контролировать. Пальцы сами, как по мановению волшебной палочки, перебирали струны, создавая в сознании поэта все новые и новые образы, переплетая их паутиной судьбы. Он творил… Творил собственную, доселе неизвестную миру историю. Он творил МЕЧТУ…
 
  Музыка лилась бурным потоком, остановить который было выше его сил. Струны от напряжения разрезали пальцы в кровь, но он не ощущал этого. Пульс выбивал бешеные ритмы, его сердце вырывалось из груди. Казалось, сейчас он разорвется на тысячи мелких осколков, разлетевшихся во все стороны.
 

  Остановись, поэт! Остановись, пока не поздно! Ведь ты разрушаешь этот мир!
 
  Но поэт не хотел останавливаться, он чувствовал себя богом в созданном им мире. Пальцы продолжали неистово перебирать ноты. И вдруг раздался взрыв… Поэт закрыл глаза. На некоторое время волна взрыва окружила его, заглушив музыку. Все стихло. Даже музыка прекратилась. Лишь отголоски эха затихали где-то вдалеке. Наконец, поэт решился открыть глаза. Дрогнувшие веки приоткрылись. Он боялся увидеть там всего лишь руины его мечты, развалины прожитой жизни. Но то, что он увидел, было настолько СОВЕРШЕННО, что он не верил своим глазам. У него отняло дар речи. Да и зачем здесь слова, которые не смогут передать и малой доли того, что он там увидел. Весь мир по сравнению с ним казался мелкой песчинкой в огромной пустыне, каплей воды в бескрайнем океане…

  Поэт не знал, сколько времени прошло, он готов был любоваться плодами своего труда вечно. Ведь он создал шедевр. Нет! Он создал МЕЧТУ!

  Его резко охватила смертельная усталость. Ноги подогнулись и он упал на колени. Кровоточащие пальцы пронзила резкая боль. Он склонил голову на грудь.

  Поэт вспомнил о своем мире. Мир людей… Сколько много в нем жестокости, подлости и сколь мало истинной доброты и любви, настоящей, преданной, безвозмездной. Люди еще не научились ценить то, что они имеют, беречь, понимать незримое, его величие и всесильность. Они примитивны в своих желаниях, как и он – один из них. Он – человек, позарившийся на величие богов и слишком поздно поняв суть их истинного всемогущества и платы, которую нужно за него отдать.

 - Нет… Нельзя… Рано!... Они еще не достойны… - из последних сил прокричал поэт. Но всесильная пустота поглотила его крик, оставив лишь тихий шепот. Силы оставляли его.

  Нет, он не отдаст СВОЙ МИР в жадные руки человечества, не позволит забрать у него ЕГО ДИТЯ… Он, преодолевая неимоверную боль, в последний раз взглянул на свое творенье, и, спустя мгновенье, прошептал: - Прости…..

  Бездыханное тело поэта нашли утром в его квартире. Он лежал на полу, широко раскинув руки.    А возле него лежала скрипка, на которой он никогда не умел играть…