Странная женщина

    Странная женщина, в странных одеждах. Она сидит на скамеечке с ранней весны до поздней осени и читает книгу. Книги всегда разные, в старинных переплётах, иногда настоящие фолианты. Таких  сейчас не издают.

Она очень увлечена и не замечает шума проезжающих автомобилей, криков  играющих неподалёку детей. Она читает без очков, просто очень близко подносит книгу к глазам, как делают все близорукие.

Иногда чувства переполняют её, и она начинает читать вслух. Можно уловить по интонации, что она читает текст произведения по ролям. Она улыбается и  хмурится почти одновременно.  Привычным движением руки быстро поправляет выбившуюся из под платка прядь волос. Потом снова переходит на шёпот и, затихая, читает молча, почти не дыша.

Её давно не заботит внешность. На ней твидовое пальтишко из сундучка, старые замшевые ботинки непонятного цвета и фасона, на голове странно повязан зелёный платок. Ей абсолютно неважно, как она выглядит со стороны.
Она давно живёт в своём особом мире, в котором нет обычных правил и установок, который не поддаётся дифференциации, его нельзя понять непосвященному.

Это мир книг, мир несбывшихся фантазий и грёз. Он стал теперь пристанищем для её чувствительной, любящей души, не нашедшей своего места в этом слишком реальном мире…

Когда солнце прячется и становится совсем темно, она осторожно закрывает книгу и медленно поднимается со скамьи. Сзади, во всю спину, прямо к ткани её старенького пальто пришит заламинированный лист ватмана с текстом, написанным очень аккуратно, чёрной тушью, тонким плакатным пером:

«Не обращайте внимания! Эта женщина вдова писателя. Он умер молодым и не успел опубликовать свою книгу. Она его так сильно любила. Подвинулась она, блаженная она.
Думает, что все книги написал он. И для неё…"

***

Наверное, я была той единственной, кто, прочитав этот странный текст, не ушёл прочь, а догнал её, чтобы только задать вопрос: «Когда это случилось?»

Она вполне дружелюбно посмотрела мне прямо в глаза, и уже не показалась мне такой странной. Возможно потому, что сейчас она не читала свои книжки, а просто шла к себе домой, возвратившись в реальность земного бытия.

-  Это случилось недавно, каких-нибудь тридцать лет назад

Она слегка улыбнулась и заправила выбившуюся прядь под платок.

-  Знаете, он просто изменил мне с моей лучшей подругой, когда я была на гастролях в Италии.
Я танцевала тогда заглавную партию…
А подруга не была задействована в спектакле...

Ошарашенная таким поворотом в её рассказе, я остановилась в лёгком недоумении, подумав, что, наверное, у неё начался внезапный бред.
 
"Так он же умер молодым… и не успел издать свою книгу…"- попыталась я процитировать текст с плаката...

- Именно тогда он и умер, понимаете? Для меня…
А подругу я простила... Она живёт...

«Понимаю, теперь понимаю»,- невнятно пробормотала я.

Навстречу нам быстрым шагом шла худощавая пожилая женщина, с необыкновенно красивой для её возраста осанкой. 
Она взяла под руку мою собеседницу, и они удалились по-английски, не простившись…