Немного о правде

Практически никто не в состоянии написать произведение, чтобы оно было правдивым на 100%. Взгляд на других людей и окружающую реальность совершенно субъективен, а на себя и подавно. Но даже в этой субъективности человек не может правдиво отразить её. Его постоянно и невольно склоняет на приукрашивание того, что, грубо говоря, мило его сердцу, и опорочивание того, что ему не по нраву. Также ещё один существенный момент, - человеку свойственно о многом умалчивать. В силу стыда, в силу той же необъективности. И целостная картина мира (окружающего и его внутреннего) совершенно ломается в том произведении, которое он создаёт. В нём априори не может быть правды. Но может быть хождение около определённого приоритета, который и заставляет взять и написать автора. Все эти виньетки, выверты и замысловатые прыжки и ужимки автора, вокруг того, о чём он взялся писать, и составляют всю полноту картины. В изощрённости или глубине этих хождений вокруг да около - и оценивается сила написанного.

А вобщем, он, автор, мог бы вполне это и не писать. Как я сейчас. Уберите любого из классиков мировой литературы из её анналов. Сотрите набело с жестокого и забывчивого лица истории. Мы очень много потеряем? Сильно сомневаюсь... Всё написанное в будущем, прошлом и настоящем уже где-то когда -то было создано и просто берётся автором из неких флюидов духа, существующих параллельно нашей треёхмерной реальности. Это уже когда-то было. Это есть. И если вот он, или он, об этом сейчас не напишет, это абсолютно ничего не значит. Напишет другой. Схватит.

Каждый автор в отдельности мало из себя что из себя значит и представляет. Важна составляющая цепочка написанного людьми, создающая дух истории, её канву. И цепочкой этой конечно управляет высшее начало. Т.е. Бог. А вот в Нём неправды нет. Вот такие метаморфозы.