Ветер уносит слова...

…И время побежало, закрутилось, утекло змеею. Уж минул год девятнадцатый от рожденья моего. А все то же. И все не так. Вот что.
Скоро должно случиться чудо. Знаю. Я готова. Имя его банальное, незабвенно печальное в конце «вь».  Приторно-нежное «лю». Обрывисто-больное «б»…
В час темный, шумный, петербуржский, когда в вечерней неге зажглись все фонари, пришла она. Или я.
Метро. У выхода поник и парень и цветок. Она забыла? Обманула? Не приехала, иль изменила? Никто не знает. Все это просто сон. Я подошла:
- Вы ждете, верно, не меня? Но вечер скрасть я могу…
- Как вас зовут?
- Любовь…
- Тогда я жду тебя!
Скоро пишется, долго вспоминается. Сквозь хмель и душный дым. Сквозь сырость питерских ночей и жар всепоглощающих утех… Мы были вместе. Года три. Счастливы. День за днем. Игрались мы друг с другом, смеялись и шутили. Грустили иногда зимою. Встречали закат на крыше, в постели встречали рассвет… Казалось, весною дышит каждый совместный момент.
Он дурачиться любил. Рыжий. Солнышко мое. Притворялся, будто крокодил. Я же – добыча его. Серьезна была я, скрытна. Неспешна, заботлива, мила…
Довольно поэзии. Хватит.
Дальше лишь проза одна.
Две полоски показал тест. И он сбежал. Я сменила все номера. От страха. От переживаний я перестала есть и спать. Ребенок не выдержал спустя три недели…
Он вернулся через пол года.
- Выходи за меня! Я работал все это время. Без устали, себя не щадя. У нас теперь и квартира, и денег миллион, и машина… А вы ждали меня?
- Мы?
- Что ты наделала?
- Ничего. Все это нервы. Все от любви.
- Ведь я же писал! Вот здесь! У окна. «Милая, я уезжаю. Работа. Прости и пока. Вернусь – мы поженимся. Ты только жди, моя Любовь»…
Но майский ветер, видно, унес все его слова.