Поток бреда от третьего января

Насколько же всё фальшиво. Всё неестественно, всё в своей вылизанности просто чудовищно и смотреть на это невозможно. При мысли об этом в сердце закрадывается незримый ужас, и он его сжимает всё сильнее и сильнее, до такой степени, что оно перестаёт биться. Совсем перестаёт, перестаёт до боли, складывается впечатление что его из меня вырвали просто щипцами. Всегда, когда пишешь, кажется что вот, ещё один очерк, ещё одно описание, и найду уже слова, которые могут помочь и себе и всем остальным. А всё, что получается - это разложение по полочкам всего самого мелкого в голове. Зачем писать? Какой смысл, если верёвочка, которую все так упорно ищут, всё равно не материализуется, сколько бы листов ворда мы не изводили? Слова ничего не значат, сказать можно что угодно и всеми это будет принято за чистую монету, нужно лишь действовать, и только по поступкам можно что-то решить для себя о человеке. А слова... они ничего не значат. Хоть по русский, хоть по английски, хоть по французски ты скажи - слова разные, смысл один, а пользы - ноль. Родители изводят кучу слов на воспитание своих детей, а толку? Дети всё равно ничего не поймут. Выпороть - тогда станет что-то доходить. Ты позлаешь у своей жены в ногах, вымаливая прощение и уверяя что вести себя так больше не будешь, однако на следующую же ночь ты нажираешься от радости в хлам, приходишь домой и начинаешь точно так же, как неделю назад, крушить всё и орать "ЗАКРОЙ ПАСТЬ, СУКА!". Тебя надо сразу же выставлять за дверь, чтобы вырабатывался - если уж мы все животные - рефлекс, что НЕЛЬЗЯ так делать, что ты ЛИШИШЬСЯ чего-то. Но нет - как только люди придумали слова, нашлись умники, которые придумали и способы воздействовать словами на других. Вон, посмотрите на психологов - сколько их! Какие у них внимательные и заинтересованные глаза, как они "внимают и слушают", а на деле приходят домой и срываются в лучшем случае на бутылке с водкой - которую потом с хорошим процентов вероятности разобьют жене об голову. Если где-то что-то прибавилось, где-то столько же и убавилось, если тебе плохо, то кому-то непременно хорошо, а когда тебе отлично, все вокруг вешаются, потому что ты высасываешь у них энергию. Человек - животное с разросшимися рефлексами, всё, что мы делаем - мы всё делаем просто от скуки. Нам скучно - мы строим ракеты, нам скучно - мы отдаёмся какому-то делу с головой, нам скучно - мы завоёвываем целые страны... а для чего всё? Мы всё равно все умрём, и черви рано или поздно выгрызут нас до такого состояния, что кости станут идеально белыми. Есть ли в жизни вообще какой-то смысл? Дети все эти, семья, дом, успех, деньги, любовь, дружба - кто всё это придумал? Да, оно существует, спору нет, и человек от этого зависим, но почему оно существует? Ведь мы же умрём, и прогорит оно всё дотла, так зачем тогда гоняться за всем этим? Зачем, если потомкам всё равно ничего не останется?.. Серые люди ходят под серым небом и своими серыми глазами смотрят в серые души друг друга, пытаясь найти хоть какую-то разницу друг в друге, а серое солнце уже давно не светит и холод, чудовищный холод сковывает всё, что когда-то процеветало... пока людей не было. Было всё - и зелень, и яркость, и весь спектр цветов. Пришли люди - и всё стало серым. Статичное небо... статичные души... пустые разговоры. Ложь, любовь, карьера, деньги, соревнование, гонка... Насколько же всё это фальшиво...