о поэзии

писать для меня  - это штопать себе карманы. а другим штопать глаза. и уши.
все чаще я не хочу чтобы меня читали и слушали.
потому что это грязь. все мои строчки. вся моя проза. все стихи.
ребенок упал и заплакал, а родители не помогли ему подняться, ибо их дело приучить его делать это самим. собаку пнули, или отшвырнули.
бабушку сбила машина. бомж поджег себя. все что вижу, все пишу. все события относительные. нет никакой эритростики. все так, как происходит. это не елка, я не украшаю ничего, не подбираю гирлянды по цвету и прочее.

у меня больное сердце. а я пью кофе сутками.
и друзья у меня наркоманы. хотя я их уважаю, за то, что они действительно люди, а не дерьмо, как я.
публика слушает меня. кто то уходит и не желает видеть меня вообще.
опять же все относительно.
я многих раздражаю, и для многих любима.
но моя поэзия не отражает меня.
это как прекрасная лесная нимфа каждый вечер ходит к лешему. так она живет. так она зарабатывает.

вообще, я пропускаю дни учебы. очень часто. потому что мне хочется писать стихи. дома, в закрытой комнате. на крыше какого нибудь здания.
а когда мне хочется блевать от всех моих серых произведений, я блюю. но только  в себя.
и мне в основном нечего делать. мне даже в самой себе копаться неохота, потому что это ненужно.

так что, поэзия великая вещь только тогда, когда больше нечем заняться.