Ты напишешь этюд

    Ты напишешь этюд. Мазки на холсте. Быстро, порывисто и как будто невзначай. Под утро. Пишется особенно... Когда сумерки полутоном и недосказанностью слов. И туман молоком. Влажным по векам, прохладным по перепачканным кобальтом пальцам.И сигарета где-то только тлеет.Как и заря. Та что на востоке розовым вареньем.
     Последний мазок и отойти. Два шага назад и один в сторону. Мартини, оливка и шоколад. Брусчатка масляным блеском. Отражение фонарей янтарем.И по губам диким медом. Улыбнешься. Довольно. И на диван забраться с ногами.Под теплый клетчатый плед. Уткнувшись в подушку носом. Смаргивая. Сон. Но... все же... Засыпать.
     А с подрамника в утро, сквозь не плотно занавешенное окно, будет смотреть ночной осенний город. Тот, в котором граммофон, мундштук из черного дерева, шляпка с вуалью, небрежно брошенная на кресла. Город... В котором дождь.Прохладные пальцы и развившийся темный локон.Город, в котором живет... Твоя позабытая память... Вспомнил? Ведь... правда вспомнил...