Бессонница

Кофе, сигареты…
Твоя бессонница всегда выглядит одинаково. Полупустая комната в квартире, где ты почти не живешь с тех пор, как… с тех пор.
У всех бывают истории с грустным финалом. И ты тоже не исключение. Пережито. Прошло. Не без помощи психотерапевта переосмыслено – за что большое ему спасибо и чек на весьма крупную сумму. 
Сигареты, кофе…
Черт, как, оказывается, медленно ползут стрелки! Казалось, ты не спишь уже вечность. Реально – три часа.
Пережито и забыто. Все улеглось и забросалось сверху новыми воспоминаниями  и чувствами. Почти не вспоминается.  Почти…
Когда ты один в своей квартире. Когда куда-то девается многолетняя, замешанная на крепком алкоголе усталость. Когда ты почему-то не можешь спать – все снова возвращается. С прежней силой. Так, как будто все было только вчера.
Вот тогда и начинается… Сигареты, кофе… Воспоминания… Диван, щелканье пультом телевизора… кофе. Снова сигареты – вся табачная промышленность должна быть тебе благодарна за потребление их продукции в таких количествах… Кофе… Можно, конечно, и виски – вон оно, стоит в баре. Старый добрый «Джек». Но ты уже прекрасно знаешь – проверено, мать его, не однократно – это не избавит. Ни от бессонницы, ни от воспоминаний…
Воспоминания… Они уже почти неясные , словно покрытые толстым слоем пыли и паутины – невозможно через  эту пелену разобрать все подробности. Остались только чувства. Главным из которых было счастье – словно каждый твой день раскрашен в яркие, как на детском рисунке, цвета.  И не важно, что будет в этом дне – главное, что тогда ты всем своим существом ощущал это чувство.

… - Скажи мне… - пронзительные глаза  сейчас темные. Синие. 
- Что?
- Что-нибудь, болван! Скажи хоть что-нибудь!
- Я тебя люблю. Это пойдет?
- Да. – Около глаз собираются лучики-морщинки. – Вполне. Кстати, и я тебя тоже люблю…

 Чертова бессонница и это самое яркое воспоминание – такое же, как тот день. Оно везде – перед глазами, в мозгах, в…  Прижимаешься лбом к стеклу.
Фонарь за окном. Бело-желтый свет. Тротуар. Дом напротив.  Одно окно светится неярким светом  - фиолетовым из-за штор на нем. Интересно, как можно жить с фиолетовыми шторами? Так и с ума сойти недолго. Хотя… вот у тебя нет фиолетовых штор, а ты, похоже, все равно сходишь с ума. Бесконечно вороша все внутри, пытаясь вытянуть на свет божий… воскресить… как будто, если ты все вспомнишь,  оно снова вернется в твою жизнь.
Три шага от окна к дивану. Там, рядом с ним, на низком столике со стеклянной столешницей – дизайнерская вещь, как и все остальное – телефон.   Можно позвонить. И тебе ответят сонным  и от этого немного невнятным хрипловатым голосом. Можно даже придумать веский повод, чтобы позвонить – да ты и без повода прекрасно можешь это сделать. Но… нет, поздно. Или рано. Это как посмотреть.

Зеркало в прихожей отражает бледное лицо – складки около носа и губ, темные круги под глазами – надо меньше пить. Надо больше спать. И не курить одну за одной – пальцы все пропахли сигаретным дымом. Как и футболка. Стягиваешь ее, бросаешь на пол.
В спальне долго стоишь перед  раскрытым шкафом… да кому какое дело, какая на тебе будет рубашка? Ты один в квартире.  АБ-СО-ЛЮТ-НО!! Так что – хоть голышом..  Достаешь первую попавшуюся,  накидываешь на плечи – отчего-то знобит…

…Часы на прикроватной тумбочке равнодушно высвечивают оранжевой подсветкой четыре-ноль-ноль… Снова перемещаешься на кухню, мельком глянув на экран телевизора в гостиной – новостной канал, какие-то взрывы где-то на востоке… Он любил смотреть новости, и ты теперь по привычке тоже их смотришь…
Кофе в банке осталось всего несколько зерен… Блин, вот почему он всегда так внезапно заканчивается? Как и сигареты – в пачке сиротливо болтаются последние три.
Выругавшись, подходишь к окну – в доме напротив все так же горит это фиолетовое окно. Может, там обитает какой-нибудь трудоголик?? Или просто у человека бессонница, как и у тебя.. Знать бы, по каким причинам…  Хотя ты наверняка не один такой в этом городе, кто не спит по ночам…
И в гордом одиночестве идет в круглосуточный магазин через три квартала – пополнить запасы кофе и сигарет.
Накинув куртку, выходишь в молочно-серую утреннюю сырость. Ежишься от заползающего под ворот холодка, чуть задерживаешься на крыльце. Закуриваешь. Видишь, как из подъезда дома напротив выходит человек. Девушка. Толстый растянутый серый  свитер, небрежно забранные в хвост волосы… падающие на бледный  лоб тонкие пряди… Ее лицо  кажется тебе смутно знакомым – кажется, ты пару раз видел, как она гуляла с собакой. Лабрадором, кажется.
Она мельком, чуть сердито скользит по тебе взглядом – словно не видя, и идет в ту же сторону, что и ты… только по другой стороне. Не глядя достает из кармана джинсов пачку сигарет, чуть нервно закуривает. Кашляет.
Так вы и идете по спящей и пустой  улице – в одном направлении, но по разным сторонам. Тебе это знакомо. Ты последние два года так идешь… и всю ту прошлую жизнь… Только тогда с тобой шел еще один человек…
Вы почти сталкиваетесь у стеклянных разъезжающихся дверей магазина -  ты, слегка улыбнувшись, пропускаешь ее вперед. В  торговом зале только вы вдвоем – и полусонный,  листающий какой-то глянцевый журнал продавец за прилавком.
К нему вы тоже подходите почти одновременно  - да еще и с одинаковым набором в руках– пачка арабики и сигареты  одинаковой марки. Только у тебя еще сливки – сколько можно пить черный кофе, уже во рту от него горько, а у нее – упаковка печенья.
- Двадцать восемь пятьдесят. – И вот вы уже возвращаетесь назад с одинаковыми серыми пакетами в руках. По одной стороне…
Ты молча протягиваешь ей зажигалку, когда она не может прикурить от своей - девушка почти незаметно улыбается и благодарно кивает.
Молча куря, вы доходите каждый до своего крыльца.
Поднимаешь голову и смотришь вверх - то самое окно в доме напротив сейчас темное.
- Это у вас  фиолетовые шторы? – В царящей на улице туманной тишине твой голос кажется непривычно громким.
- Вообще-то сиреневые. – Она отвечает чуть удивленно и заправляет за ухо непослушные волосы. 
- Много работы? – Интересуешься ты, замечая чуть припухшие веки и  тени под ее глазами.
Девушка в ответ пожимает плечами и зябко ежится.
- Просто не спится. Такое бывает.
- Я знаю.- Ты киваешь. – Я сам…
- Эркер на третьем этаже… - Она смотрит на твои темные сейчас окна. – Хотите чаю?
 - Хочу. – Смотришь на нее и улыбаешься. – Сколько можно пить этот кофе?
… Тусклое утреннее солнце прорывается через сиреневые  шторы и несмело мажет по вам бледными теплыми лучами – вы спите, положив головы на подлокотники небольшого плюшевого дивана. И две недопитые кружки чая остывают на низком столике…