1

- Послушай… -Ты нервно трешь лоб – тонкие, длинные пальцы. – Это все так…
- Уже поздно. – Опершись руками о сиденье пытаюсь встать, но пальцы другой твоей руки мертвой хваткой вцепляются в край моей рубашки.
- Ни хрена еще не поздно. – На твоей переносице проступают крупные, как горошины, капли пота.  – Останься.
- Беллс… - Тяжело вздыхаю. Долгий перелет, отель,  интервью, саундчек, гиг… Сегодняшний день навалился всей тяжестью с самого утра. Вымотал, высосал все силы, размазал, превратил в усталое нечто, в бесформенную амебу. – Я и вправду сегодня. – Нервно тру шею – она противно болит при каждом повороте головы. То ли продуло, то ли спал неудобно. Неудобно. В самолете. Там в принципе удобно быть не может.
Смотрю на тебя – ты упрямо поджимаешь губы и с нажимом говоришь:
- Останься.
Поднимаешь на меня глаза. Зрачки расширены, поэтому они сейчас почти черные. И взгляд… На вечеринке после концерта ты много пил. И не вино, как обычно – водку и еще, кажется, виски. Собственно, я тоже выпил немало, но я, в отличие от тебя еще контролирую ситуацию. Или пытаюсь контролировать. Ту самую гребаную ситуацию, Мэтт, которую ты создал. И в которую настойчиво тянешь меня. Фак, Беллами! Зачем?
- Зачем? – спрашиваю я.
- Что зачем?
- Зачем мне оставаться?
- Ну…. – прищуриваешься. Долго смотришь на меня. – Просто. – Уголок твоего рта дергается вверх в подобии улыбки. 
- Просто? – Поднимаю бровь. – Просто? Мээээттттт…
- Ну, ладно… - Ты сердито фыркаешь. – Ты знаешь почему. Меня к тебе…  тянет.

Тянет. Я знаю, что тянет. Именно ко мне, а не к Крису или Тому, или… Тебя ко мне, в общем, всегда тянет – в аэропорту ты ухватился за ремень моей сумки,  и я так и шел через весь терминал с тобой на прицепе. Интервью – наши колени почти соприкасаются. Гиг – ты постоянно подлетаешь ко мне, заглядываешь в глаза. Улыбаешься.
И я не скажу, что мне это неприятно. Приятно, факин фак. Быть самым близким. Чувствовать твой фирменный захват на шее. Быть твоим вторым «я». Твоей связью с реальностью. Твоим…
И это бесит. И заставляет тебя ненавидеть.
Потому что, если честно, меня задолбали все эти наши ритуальные танцы.
Сближение – шаг назад – снова сближение.
Я не знаю что думать. О наших отношениях вообще и об этой их стороне в частности. Я ни хочу об этом думать. Черт возьми, я и так в последнее время очень много думаю. И, в основном, о них. О том, чего еще нет. Чего, возможно, вообще никогда не будет. И я даже не знаю, что будет для нас лучше.
Мы стоим перед чертой. Когда до всего остается один шаг. Маленький. Большой. И кто-то должен его сделать. Кто? Ты не делаешь его,  потому что ждешь этого от меня. Я не делаю его потому, что  не хочу взваливать на себя еще и ответственность за то, что будет потом. Нет, Мэтт. Я тоже хочу этого – иногда даже больше, чем этого хочешь ты. Решительного шага. Но его должен сделать ты.  Потому что я не хочу быть тем самым мудаком, из-за которого… Я и так очень часто бываю мудаком. Так что теперь твоя очередь быть им. Или не быть. Тут уж как попрет.
Меня к тебе тоже тянет. Именно к тебе. Как тянуло всегда. Но теперь все немного иначе, чем было раньше. Немного? 
Теперь все совсем по-другому. Потому что теперь я смотрю на тебя не только как на друга, но и как… черт! И ты так на меня смотришь. Я знаю. Чувствую. И… совершенно не представляю, что теперь делать…
Наверное, я   извращенец и дебил. Дебильный извращенец.
Усмехаюсь.
- Что смешного? – Насупливаешься ты.
- Да так… просто… вспомнилось кое-что. – Смотрю на тебя. На твое лицо, губы. Черт, губы!!!
- Все понятно… - шмыгаешь носом, как ребенок.  - Дом. – Тянешь меня за рубашку. Вниз. Снова падаю на диван рядом с тобой. – Дооом. – Утыкаешься носом в мой висок.
Чувствую твое горячее дыхание кожей, волосами, всем, черт, телом! Запах алкоголя перекрывает все остальное.
- Ты пьян.
- Да. – Придвигаешься еще ближе ко мне, обхватываешь руками.  – Ты тоже.
- Я меньше.  – Ты так близко… снова. Становится трудно дышать. Я и уже готов сам переступить черту, и к черту все, к черту!
- Дом… - От твоего голоса в ухо мурашки по телу. – На самом деле я не такой уж пьяный, и…  - твои губы на моей шее. Двигаются вниз… Мэттью!
- Беллами, может, тебе стоит проспаться? – Черт, зачем я это говорю? А, вспомнил – чтобы не быть тем самым мудаком.
- Может, тебе стоит заткнуться?  - Серьезно смотришь на меня. Щеки раскраснелись и глаза… черт!
- Я не так пьян, как ты думаешь, Хов. – Чуть прищуриваешься. - И я понимаю, что я делаю. И я, черт побери, хочу это сделать. Сейчас.
- Завтра ты пожалеешь об этом. – Тихо говорю я.
- Не думаю. – Ты снова придвигаешься ко мне, обнимаешь меня за шею. Твои почти черные сейчас глаза так близко. Как и губы… - Главное, что бы об этом не пожалел ты…
Вместо ответа накрываю твои губы своими. Слышу твой легкий вздох. От которого сразу куда-то деваются все сомнения и усталость. Потому что моя ладонь на твоем затылке… мой язык у тебя во рту… и,  кажется, на поцелуе мы не остановимся – ты расстегнул пуговицы моей рубашки…
… Я тоже не пожалею, Мэтт.  Даже если потом окажусь  тем самым мудаком…