Map of Your Head

Ее вообще не существует. Этой долбаной  карты, помогающей понять, как устроены твои мозги, и по какому вообще принципу они работают. Явно, что не по такому же, как у всех других людей. Нормальных. Не одержимых музыкой и замешанными на заумных книгах и бреде идеями.
А ты точно ненормальный. Чокнутый. Долбанутый на всю голову социопат, у которого в мозгах полный бардак и половина учебника по психиатрии. А, может, он там и целиком – толстый такой, страниц на восемьсот мелким текстом – видел  я как-то такой. И все эти твои фобии, бессонница, ночные кошмары, когда ты то плачешь, то кричишь и до синяков сжимаешь мою руку – их слишком много для тебя одного…
Но другим я тебя и не представляю. Без этих твоих безумных идей. Без твоего маньячного взгляда, когда ты проводишь медиатором по туго натянутым струнам гитары. Без твоих хлещущих через край эмоций. Без твоей сутулой спины справа от меня.
А если честно – я и себя без тебя слабо представляю.  Потому что без тебя моя жизнь…. Ну, она бы была, конечно, и  вполне себе неплохая.  Был бы художественный колледж, и я бы стал, как и собирался, дизайнером. И я бы даже женился бы, наверное. И у меня была бы жена,  дети, с которыми по воскресеньям я бы ходил гулять в парк, дом, машина… И все бы у меня было в порядке. ..
Хотя… у меня и сейчас все не хуже. У меня есть любимое дело. С  домом и машиной тоже без проблем  –  пусть и бываю я в нем месяц в году. Вот разве что с женой  и детьми затык…
Но по этому поводу я не парюсь – потому что у меня  есть твоя музыка. И есть ты…тихо сопящий мне в шею.
Легко провожу пальцами по твоим растрепанным волосам.
- А? Что? – Ты поднимаешь голову и, сонно морщась, смотришь на меня. – Что случилось, Дом?
- Просыпайся, Беллс. Мы уже приехали.