Лондонские пробки

- Черт!!! Почему мы стоим, а?
- Пробка, Мэтт. – Я смотрю на скопление машин справа, слева и впереди.
- Мать твою, у нас на сегодня куча дел, а мы сейчас опоздаем везде… я же говорил – не надо тут ехать!!!
Я только коротко вздыхаю, и, поудобнее устроив руки на руле, молча наблюдаю, как снующие туда-сюда «дворники» сметают капли дождя с ветрового стекла.
- И вообще, если бы кто-то не заезжал в тот долбаный магазин за очередной рубашкой…
Ну да, конечно, кто у нас теперь виноват?
Конечно же не тот,  кто сначала безбожно проспал, а потом полчаса носился по дому, разыскивая свои ключи-телефон-пальто. И не тот, кто внезапно, уже в подземном гараже, вспомнил, что Кирк просил привезти демо-записи и документы. И не тот, кто, уйдя за ними, вернулся только  через пятнадцать минут, жуя бутерброд. И уж точно не тот, кто, упрямо скрестив руки на груди, твердил «нет, езжай по Дарлингтон, там в это время вообще не бывает пробок», а теперь  сидит на пассажирском сидении, нервно дергается и матерится сквозь зубы. Нет, у нас всегда виноват один – тот, кто завернул по дороге в тот злосчастный магазин…
- Между прочим, в этом магазине мы тебе еще и свитер купили… - Бормочу я, но Беллс  пропускает мои слова  мимо ушей.
- ****ь, да что же там такое-то? – он опускает стекло со своей стороны и наполовину высовывается из машины. – Чего мы не едем?
- Авария, наверное. Смотри, какая погода. Или еще какая хрень. – Я пожимаю плечами и достаю сигареты. Закуриваю. Мэтт тут же морщит нос и  начинает демонстративно  кашлять.
Ну да – снова мой косяк – я обещал бросить или хотя бы не курить в его присутствии. И все никак…
- Кое-кому надо было не рубашку покупать, а никотиновый пластырь… -  ворчит Беллс, сползая ниже по сиденью. - Блин, пить хочу и вообще…
- В бардачке есть кола… - я внимательно смотрю на карту в навигаторе. Так и есть – авария на три полосы – кого, это интересно, так угораздило – поэтому тащиться нам тут еще и тащиться,  потому что нужный нам поворот все равно еще только через одну милю… Хотя, если вот попытаться свернуть на следующем перекрестке – этой дорогой я не ездил, но…
- Она теплая! – Я выныриваю из своих размышлений.
- Что?
- Кола теплая!!! У тебя же должен охладитель  работать, нет?
- Не знаю. – Пожимаю плечами. – Должно быть, не работает…
- Дурацкая машина…
 - Я бы попросил! Между прочим, эта дурацкая машина сейчас везет чью-то гениальную вредную задницу.
- Ага, со скоростью беременной черепахи…
- Ну, может, это от того, что кто-то категорично потребовал ехать именно по Дарлингтон? – Усмехаюсь я. – Нет?
- А кто-то взял и послушался. – Мэтт  недовольно передергивает плечами и отворачивается к окну.
Смотрю на его взъерошенный затылок и качаю головой - иногда он так похож на ребенка: капризного, неспокойного, эгоистичного,  упрямого… любимого. И в такие моменты я забываю, что  он взрослый человек - жесткий профессионал, композитор и хрен-знает-кто еще – мне, как любому родителю,  хочется вытереть этому чуду нос, поправить  воротник на рубашке и дать дежурный подзатыльник в воспитательных целях.  Ну и еще конфетку – чтобы успокоился и перестал отвлекать взрослых от важных дел вроде выруливания из этой чудовищной пробки как можно быстрее и с наименьшими потерями…

Звонит коммуникатор. Смотрю на экран - Кирк. Наш любимый менеджер.
- Да, я тебя слушаю, Том!
- Мать вашу!!! Ховард, где вас носит и какого хрена носит именно там, а не на радио? У вас интервью через двадцать минут вообще-то! 
Да, я знаю, что через двадцать минут у нас интервью, и то, что мы должны на нем быть – тоже знаю. И еще я знаю, что за двадцать минут мы никак не сможем оказаться там, где должны – если только телепортируемся отсюда.
Собственно, так я и говорю Тому, медленно продвигаясь в потоке машин. Он, выругавшись, обещает придумать что-нибудь и перезвонить.
-  Из-за этой гребаной пробки мы точно везде опоздаем… - Мэтт, не отрываясь, смотрит в окно.
- Пока только на интервью, да и то Том обещал что-нибудь придумать… - Я достаю сигареты. Но, вспомнив свое обещание, вздыхаю и бросаю их на приборную панель.
- Не вздыхай страдальчески, кури! – Беллс косится на меня. – Только окно открой...
Я закуриваю, и продолжаю продвигаться в потоке машин, изредка поглядывая на притихшего и закрывшего глаза Мэтта. Интересно, о чем он сейчас думает:  о новой песне, очередной прочитанной книге, погоде, глобальном заговоре или еще о чем?

Гадская пробка! Все планы насмарку из-за этого вот скопления машин! Теперь придется догонять, наверстывать, оправдываться перед ожидающими тебя людьми… Но, если честно – плевать. Лишь бы так и ехать, слушая тихое чертыхание справа и невнятное бормотание радио. Наблюдать, как дождевые капли сползают по стеклу.  Вдыхать витающий по салону машины  коктейль из запаха кожи, мужского парфюма - черт, все время забываю его название, сигарет и холодно-бензинового лондонского воздуха, залетающего  в приоткрытое окно. И ощущать это чувство… Странное и немного непривычное – спокойствие и еще что-то… Приятное, одновременно успокаивающее и будоражащее. Щекочущее изнутри, и мелкими  пузырьками пробегающее по позвоночнику. Возникающее тогда, когда рядом с тобой человек, для которого не нужно притворяться, нацеплять на себя маску, думать над словами… С которым можно быть собой – таким, какой ты есть – странным, истеричным, неуверенным… Хотя.. с ним ты уверен. Во всем. И прежде всего в нем. И в том, что он всегда будет рядом, чтобы ни случилось и…
 
- Мэтт, отвернись и не смотри!!! – напряженно говорит Ховард.
Я отлипаю от оконного стекла и удивленно смотрю на него – лицо серьезное и между бровями складка.
- Куда не смотри?
- В окно. Там… в общем, лучше вот…  – он протягивает свой айфон. – Посмотри, Том переслал на почту  от дизайнеров… варианты обложки.
Я открываю почту, но краем глаза успеваю увидеть криво стоящий грузовик и искореженную, перевернутую машину с выбитыми стеклами – такое же пижонское «Ауди», как и то, в котором я сейчас сижу. Даже цвет такой же… и узконосый мужской ботинок, валяющийся на мокром асфальте.
Мы медленно, повинуясь указаниям полисмена, проезжаем мимо…
- Беллс, твою же ж мать!!  Обложка!! – Но я, как зачарованный, не могу оторвать взгляд от
этого зрелища за окном… 
И  думаю – а что было бы, если бы мы не заехали в тот магазин? Тут бы лежало другое «Ауди-ТТ» - тоже серебристое, но с другим номером и дурацкой, подаренной мной табличкой «блондинка за рулем» на заднем стекле? И тогда для нас все кончилось, и это мой ботинок лежал бы сейчас на дороге?  Или…
Глубоко вздыхаю.
Глупости. Все это глупости! Наверное…
- Мэттью!!! – Я, наконец, поворачиваюсь и вижу его серьезные глаза. – Я же…
- Все нормально, Дом. -  Я сжимаю его лежащую на руле руку. – Так что там у нас с обложкой?
- Говорю же – посмотри…

…-Итак, с нами в студии наконец-то добравшиеся до нас участники  группы «Муза» - Мэтт и Доминик!!!  - Голос ди-джея оптимистичен и радостен.- Привет, ребята! Ну-ка, расскажите, где это вас так долго носило? Поклонницы атаковали?
- Ээээ… - я поправляю наушники и кошусь на микрофон. – Собственно, нет. Мы…
Рассказать ему, как мы пробирались через пробку? Как я вслух ворчал, а сам не хотел, чтобы она заканчивалась? Про искореженную, так похожую на машину Дома, «Ауди»? Про все мои мысли?  Ага, держите карман шире. Об этом я расскажу другому человеку…
- Мы… знаешь, Дом такой модник! Мы зависли в магазине – выбирали ему рубашку.- Я смеюсь, и ди-джей тоже начинает смеяться…
Дом в свою очередь не остается в долгу и в красках рассказывает, как я выбирал себе свитер и потерял ключи от квартиры  в собственном кармане.
Я вспоминаю его узкие джинсы и костюм Спайдермена, попутно вспоминая Дэвида Айка и его теорию  – в общем, все как всегда: фронтмен  и драммер в ударе и говорят обо всем и ни о чем – ди-джей в восторге, а зрители у радиоприемников согнулись пополам от смеха…
 И все время, хихикая и говоря в микрофон всякие благоглупости, я кожей ощущаю  его внимательный серо-зеленый взгляд - так смотрят на расшалившихся капризных детей: внимательно, строго и…  с любовью?
Интересно, о чем он сейчас думает?

- Ну что? Программа на сегодня выполнена? – Спрашиваю я, когда мы выходим из здания, где расположена радиостанция, под так и моросящий дождь и идем к машине.- Можем спокойно поехать и поесть где-нибудь?
- Пожалуй. Я жрать хочу, как не знаю кто. – Мэтт ежится. - Черт, этот дождь!!
- Тогда я звоню Тому – как раз еще и с ним обложку обсудим и заодно документы отдадим… -  Мэтт кивает. – Иди в машину, а я как раз покурю…

- Кирк ждет нас через полчаса в том самом ресторане – помнишь, мы  там уже пару раз были?  - Я сажусь за руль и откидываю со лба влажные волосы. Мэтт кивает, а я, пристегнув ремень безопасности, смотрю в навигатор. – Вроде должны доехать нормально… если, конечно, ты снова не захочешь поехать по Дарлигтон.
- Ты мне теперь это месяц вспоминать будешь, любитель новых рубашек? – Он вскидывает брови.
- Два. – Я усмехаюсь. – Ладно…  Едем?
Беллс кивает, и я поворачиваю ключ зажигания…

… - Дом! Дом, срочно поворачивай! – Мы уже почти добрались до места, осталось только повернуть на  набережную и вырулить на мост…
- Куда? – Удивленно спрашиваю я.
- Не знаю куда, просто поверни!!! Быстрее!!! – Мэтт сосредоточенно смотрит в окно.
Твою же ж мать, да что у нас опять случилось-то?..
Сворачиваю в какой-то полутемный проулок – даже больше тупик – глухие стены домов и  мусорные баки около кирпичного забора в глубине двора, глушу машину и поворачиваюсь к Мэтту.
- Что? Тошнит? Отлить хочешь? Голова болит? Что? – Спрашиваю я у него. – Беллс?
Он поворачивается, смотрит на меня  этим своим ясным, спокойным безмятежным взглядом – моим самым любимым – и проводит ладонью по моей щеке.
- Ничего. - Он чуть заметно улыбается. – Просто захотелось сделать кое-что…
- Мэтт? – Внутри меня – где-то в районе желудка, уже начинается какое-то неясное и приятное трепыхание. – Что ты…
Он целует меня – я совсем близко  вижу его расширенные, почти во всю радужку, зрачки – а потом становится не до них, потому что бабочки в животе уже доходят до горла, приятно щекочут и путают мысли…
- Мэтт… - шепчу я в жадные, приоткрытые губы. – Что ты творишь, сумасшедш…
- В твоей гадской машине удобное заднее сиденье?  - его почти  черные сейчас глаза пронзают насквозь.
- Не знаю. Я не пробов…  - Прохладной рукой он проводит по коже под моей рубашкой. Чертовски приятно. – Мэтт…
- Мммм? – Он уже спускается губами по моей шее вниз.
- Ты… что  на тебя накатило? Мы сейчас опозда… - Он легко прикусывает мочку моего уха. - ..ем…  и Кирк…
- Мы и так сегодня везде опаздываем… - Он хмыкает. – Так что… не будем нарушать традицию?
- Извращенееец…  - я зарываюсь пальцами в волосы у него на затылке.
- Ага, и это в моей машине в бардачке лежит пачка презервативов… - фыркает Беллс, стаскивая с меня куртку и принимаясь за ремень. – И смазка… Дом, твою мать…
- Все-таки ты сумасшедший… - Выдыхаю я ему в губы.
- Ага… сдашь меня в психушку? – Он, наконец, победил пряжку на ремне и потянул вниз молнию.
- Мечтай… такое добро самому нужно… - Его руки уже проникли туда, куда стремились и начали нежно поглаживать и сжимать…- Марш на заднее сиденье… - Рычу я и вытряхиваю его из пальто.
Он стаскивает ботинки и перелезает назад.
Я медленно расстегиваю рубашку, искренне надеясь, что никто не задастся вопросом отчего это машина стоит в таком месте… и не заглянет внутрь… 
- Чего ты копаешься? – В меня летит скомканный свитер – вижу его бледную кожу на сиденье.- Иди сюда!!!
И я иду. Заглядываю в черные глаза. Спускаюсь губами на грудь, ниже – по неровно вздымающимся ребрам. Быстро – я же не Мэтт – расправляюсь с его ремнем и брюками, тяну их вниз… Беру его глубоко – так, как ему нравится, провожу языком по всей длине и слышу сдавленное «Дом!». Продолжаю – медленно, ритмично, слушая полустоны-полувсхлипы и чувствуя, как его тонкие пальцы запутываются в моих волосах…
- Ховааааард….
- Да? – Поднимаюсь на руках, заглядываю в его широко открытые  глаза. – Что?
- Ты… сводишь… меня… с… ума…
Наклоняюсь ниже, целую эти полуоткрытые губы и выдыхаю:
- Ты меня тоже…
И уже плевать, что машина. И что не время и не место. В висках бешено пульсирует кровь и пульс зашкаливает за сотню. И рядом со мной Мэтт – с перекошенным от страсти лицом, судорожно ,как утопающий за соломинку, хватающийся за меня..
Мы куда-то ехали? Спешили? Это все неважно – потому что меня накрывает теплой мягкой волной безумного удовольствия. Я уже не здесь – я  улетел и растворился  этих черных глазах…

… Постепенно возвращаюсь в реальность и прихожу в себя.
Мэтт лежит на мне, уткнувшись носом в плечо и перебирая волосы на моей голове. В ответ я провожу кончиками пальцев по его выступающим позвонкам на спине – его кожа тут же покрывается мурашками.
- Замерз? – Хрипло спрашиваю его.
- Щекотно. – Он хихикает. Потом поднимает голову и пристально смотрит мне в глаза. – О чем ты сейчас думаешь, Хов?
- О многом…  - взлохмачиваю ему волосы. – Например, о том, не умыкнули ли с машины колеса, пока мы тут… или что подумали про нас местные бездомные кошки… и еще о том, что курить очень хочется… и есть…
- Урод… - Он больно кусает меня за плечо. – Хотя…  я тоже есть хочу. И еще пить. И…
- Я тебя люблю… - Он замолкает, и, внимательно посмотрев на меня, серьезно говорит.
- Я знаю. Но иногда и вправду не понимаю – за что?
- Мэтт… - я тянусь за рубашкой. – Когда знают за что – это уже не любовь.

…- Черт! Где вас носит? – спросил Кирк, когда мы, наконец, появились в ресторане.- Я уже заказал. И вам, кстати, тоже.
- Спасибо, ты настоящий друг! – Я протягиваю ему папку с документами и сажусь за стол. – Что бы мы без тебя делали! Умерли бы с голода.
- Вот именно. – Том закуривает. – И все же – где вас носило?
- Том, ты не поверишь. – Смотрю на Дома - он чуть заметно улыбается. – Но в Лондоне везде такие пробки…