Мир Из Окна. Одиночество

Пролог.
В окне дорога, в окне свобода.
В окне нет выхода, нет входа.
В окне тоска, в окне печаль.
В окне мечты уходят вдаль.
В окне душа, в окне тревога.
В окне единство с миром, с Богом.
В окне любовь, в окне желанья.
В окне и сны и расставанья.
В окне и ветер и огонь.
В окне дождя печальный звон.
В окне надежда, в окне счастье.
В окне и радость и ненастье.
В окне улыбка, в окне слёзы.
В окне гремят-бушуют грозы.
В окне есть свет, в окне луна.
Весь мир открыт нам из окна.



 Глава 1: Он
День, ночь, день, ночь... Все бессмысленно... Когда-то все было по-другому, когда-то будет все по-другому... Но не сейчас....
Секунды тянутся как недели, минуты, как месяцы, месяцы - годы...
Ему не ведомо кто он, ему не ведомо что он...
Вот он снова сидит на подоконнике, окно на распашку. Студеный вечерний ветер навевает прохладу в его дом, давно ставший для него клеткой. Терпкий дым сигарет потихоньку поднимается серыми тучками окно... В такие моменты мир вокруг замирает... Резко сорвавшийся дождь холодными каплями забил по его лицу... Но он не сдвинулся с места, а остался сидеть на едине со своими мыслями в полутьме.
Мечты... Все, что осталось...
Куда все исчезло? Ведь раньше было иначе. Воспоминания преследуют его на каждом шагу. Куда не глянь везде образы, тени. Странная штука - память, она единственная, кто его ниразу не подводила. Она имеет свойство запечатлять все моменты жизни. Сколько радости, счастья веселья и в один миг все исчезло. Нет шумных компаний, так веселящих и греющих сердце. Он всегда верил во что-то святое. Для него всегда на первом месте был духовный мир... Может поэтому его считали слегка чокнутым. Свой мир, свои взгляды, свои цели, свои мечты, свои мысли.
Наступила ночь. Наконец-то он пошевелился. Он поднял голову и устремил свой взгляд к небу. Мимолетная улыбка... А здесь не улыбнуться - грех.
Взошла луна, звездочки разбежались по небосводу, как муравьи из только что разворошенного муравейника. На небе нет ни одного облачка. Пьянящая тишина... Только изредка прошумит двигатель автомобиля, спешащего куда-то... Еще одна сигарета... Прокашлялся и снова затянулся. Фонари освещают безлюдные улицы. Холодный лунный свет отбрасывает на стены причудливые тени, хоть как-то украшая его одиночество. Мир замер в его глазах.
Он ждет...но чего? Он давно разочаровался во времени, в ожиданиях. А почему он не спит? Он бы с удовольствием уснул, но большинство попыток заканчивались бесконечными ворочаньями и перетягиванием одеяла из стороны в сторону. Но что могло сломать человека? Настолько изменить все его взгляды, заставить бросить все надежды?
Холодно. Только сейчас он почувствовал холод. 5 утра. Это для него давно вошло в привычку, что в такое время он не спит. Он перетянул одеяло к себе на подоконник и завернулся в него.
Одинокий огонек сигареты бросает красные отблески на его лицо, делая его еще более мрачным. А глаза... Они давно сменили цвет на серый, отражая его душу, в которой все стало двух цветов.
Первые лучи солнца озарили горизонт, пророча начало нового дня..



Глава 2: Сон. Часть 1: Надежда.
. Он очнулся непонятно где. Маленькие острые песчинки глубоко врезались ему в лицо. Он встал и обтрусился. Вокруг ничего не видно. Белый туман не давал видеть дальше расстояния вытянутой руки. Все было молочно белого цвета... Но разве все? Он взглянул на свои руки, затем под ноги. Присел. И понял, что песок, на котором он только что лежал, был угольно-черного цвета. Единственным звуком был тихий шум прибоя, который обычно умиротворяет, но не в такой ситуации. Порыв ветра разорвал белую плоть тумана на ватные клочья, открывая невиданный пейзаж. Перед ним раскинулось бескрайнее белое море. В его водах играли лучики солнца, не понятно как пробившиеся через свинцовую стену серых облаков. Оно было таким загадочным и прекрасным...
Он обернул свой взгляд обратно к побережью. Черный песок, черные скалы... Все это было пугающим...
Завыл ветер, небо стало чернее смолы, а вода, только что притягивающая и прекрасная, взбесилась черными волнами, так и норовя затянуть в бездну одинокую фигуру, стоящую в недоумении н берегу.
Он побежал прочь от воды...
Но как бы он не старался убежать, волны нагоняли его, как буд-то преследуя как кровожадные хищники свою беззащитную добычу.
Он добежал до скалистого возвышение, которое сперва показалось ему какой-то древней и страшной крепостью, из которой вот-вот должны вырваться наружу исчадия тьмы.
Он начал карабкаться наверх, пытаясь спастись от зверски оскалившегося моря. Но как бы он не пытался у него ничего не выходило. Камни выпадали у него из-под ног, руки соскальзывали. Он закричал, но не издал ни звука. Из его глаз ручьем лились слезы от бессилия и страха. Небо разорвалось ледяными потоками дождя, обжигая холодом и так изцарапаное о камни тело.
И... В один миг все стихло и он начал падать, лишь тогда он услышал свой отчаянный вопль, вырвавшийся из его обнаженной груди.
Он проваливался в бесконечную пропасть, пытаясь ухватиться за воздух. Ужас горел в его глазах. Он очутился на дне того же белого моря. Гребя руками, он всплыл на поверхность. В воде плавали осколки корабля, под названием "Надежда"...

Глава 2: Сон. Часть 2: Полёт
Ветер разгулялся по степи, тихонько колыхая травы в такт музыке, открытой только ему одному. Над головой проплывают легкие перья облаков. Мир замер в ожидании чуда. В воздухе летает запах расплавленного асфальта. Дорога вьется по бескрайней равнине среди бесконечного желто-зеленого моря трав и редких кустиков. С высоты птичьего полета она кажется тоненькой серой речушкой, тянущейся куда-то за горизонт.
Из-за горизонта показался крошечный силуэт человека. Он шел медленно. И не удивительно, ведь солнце в зените и температура ужасно жаркая. В такую погоду лучше сидеть дома или у какого-нибудь водоема в тени ветвей деревьев, наслаждаясь одновременно и теплом, и прохладой и уединенностью.
Но человек не останавливался, а брел дальше вперед навстречу своей судьбе. Он только достал флягу из своей дорожной сумки и, сделав несколько глотков, продолжил свое странствие. На его пересохшем лице было практически безумное выражение. Из впалых глазниц смотрели замершие серые глаза. Его взгляд был устремлен только вперед. Уже долгое время он бредет. Такое чувство, что он пытается от чего-то убежать, но сил на бег уже не осталось...
Солнце медленно катилось на запад. Небо было словно бескрайний синий океан. Но путник не обращал внимания на окружающие его красоты. Он просто пытался идти вперед. На его пересохших устах застыли несколько слов, сил не оставалось даже произнести их. Он упал, но все равно пытался ползти. Он был безумцем. Он бессильно распластался на раскаленном асфальте. Тело не ощущало жара дороги, не ощущало лучей солнца. Холод. Все, что он чувствовал. Его грудь все реже и реже наполнялась воздухом.
Над ним проплыла тень. Огромные крылья были необычайно красивыми. Солнце играло в его оперении.
Только сейчас он увидел себя с высока. Он видел немощное тело. На лице лежащей фигуры было умиротворение. Ему был подарен покой.
Ему был подарен полет.
 Орел взмахнул своими размашистыми могучими крыльями и, подав голос полетел в даль, на встречу ветрам...

Глава 3: Рассвет дарит тьму.
Ярость, злость, ненависть - все это глубоко внутри, там, в расщелинах разорванного сердца, где пылают в безжалостном пламени одиночества все мечты и желания.
Первые лучи солнца смели с небес огоньки звезд. Небо на горизонте было кроваво-огненного цвета. Ему так привычна эта картина. Его спина и ноги затекли от долгого сидения в одном положении. В голове пульсировала боль. У него было чувство, как будто его голову зажимают в тески.
Он слез с подоконника, пошел на кухню, поставил чайник и долго смотрел на языки голубого пламени.
Он думал о том, что сам виноват во всем. Думал: почему...? Свист чайника разогнал его мысли. Крепкий кофе с тремя ложками сахара - все, что ему нужно, чтобы прогнать сонливость. Выдохнув дым из легких,он мечтательно устремил взгляд в окно. Почему оно его так манит? Притягивает, как магнит...
7 утра. Самое время выйти на улицу...
Он шел, просто шел вперед и смотрел по сторонам, наблюдая за мимо проходящими.
Дошел до парка. Пройдя подальше в глубь посадки, вышел на полянку, засыпанную опавшей листвой, так приятно шуршащей под ногами.
Он присел на этот природный коврик, облокотившись о дерево. Сидел долго, просто любуясь тишиной, спокойствием и полуголыми кронами деревьев, тихо покачивавшихся над головой.
Боль сжигала его душу, опаливая изнутри все его тело. Мучения. Ему было мучительно больно от того, что нельзя вернуться в прошлое и изменить все. Абсолютно все. Он изменил бы каждую секунду своей никчемной жизни, сделал бы все по-другому, но это невозможно... В бешенстве он побежал домой. Мимо него проплывали серые равнодушные лица. Он даже не бежал, а летел. Спотыкнувшись, он упал и пару метров проехал по асфальту, расцарапав себе щеку и ладони. Никто не помог ему подняться. Несколько минут он просто лежал. Так тяжело дышать. Больно дышать. Он встал и пошел дальше, слегка хромая.
С трудом поднявшись по ступенькам, он добрел до дверей в квартиру и, открыв ее, сразу пошел на кухню. Присел за стол, положив голову, на руки и зарыдал, но без слез, их просто больше не осталось. Он кричал, рвал на себе волосы, бил себя кулаками, пытаясь прогнать из головы такие знакомые и далекие силуэты, которые теперь будут ему улыбаться только в его памяти.
Время пролетело незаметно. За окном уже был вечер. Он подошел к холодильнику и достал запотевшую бутылочку с отравой. Алкоголь никогда не улучшал его что физическое, так и душевное состояние, а помогало ему забыться, потеряться от самого себя, от своих мыслей...
Ему было страшно... Страх, как червь вгрызался в его сознание и с жадностью поедал в нем все, что оставалось от когда-то хорошего человека. Он даже не считал себя живым. Его сердце билось, но он не чувствовал ничего, кроме боли. Алкоголь притуплял его чувства, замораживая его нервные окончания. Это помогало ему. Так ему было легче. Он так думал. Шатаясь, он дошел до кровати и упал лицом в подушку. Резко подорвавшись, он начал с яростью бить кулаками в стену, разбивая в кровь свои руки. Когда силы иссякли, он рухнул на пол, сильно ударившись головой. Он просто лежал и смотрел в потолок. В комнате царил полумрак. Он долго был в практически бессознательном состоянии... Тяжелые веки закрылись сами по себе. В его глазах мелькали огоньки. Он словно плыл по темной реке своих галлюцинаций в густом черном пространстве.
Спустя некоторое время он очнулся. Все тело болело странной тягучей болью. Держась за стены он дошел до крана. Напившись воды. Он опустился на пол и закурил. Горький дым резал глаза, но он не обращал на это внимания. Немного отсидевшись, он встал и подошел к окну. Залез на подоконник. За окном была ночь. Вся жизнь по кругу...


Глава 4. Разложение сознания. Бездарный творец.
Похмелье – страшная вещь…. Но стоит потерпеть и всё пройдёт. Всё можно стерпеть. Так было и будет всегда. Но стоит ли всё терпеть? Забыть трудно. Самый сложный и не понятный для него человек – он сам. Ему всегда было легко понять и видеть насквозь всех, но только не себя и не её…
Эти два человека для него всегда останутся загадкой.
Самая большая загадка для него – он сам. Никогда он ещё не встречал такого человека, чьи мысли были настолько закручены и различны, но  всё же туго заплетены в один крепчайший узел.
Единственным выходом для него было писать. Писать и  писать. С одной стороны для него это было сложно. Он иногда боялся читать то, что он пишет. Не потому, что он считал это дерьмом (хоть он так и считал), а потому, что он боялся видеть свой внутренний мир. Страшно было видеть самого себя. Он был ужасен и прекрасен. И это вообще нормальное явление. Но он хотел стать другим, каждую секунду его мировоззрение менялось. Каждый раз противореча пред идущему. Замкнутость стало его вторым «Я».
Он просто сидел и писал. Только в этом он находил успокоение.
В его голове кружились в одном вихре: ангелы, демоны, герои, предатели, бунтари, любовь, ненависть, злость, агрессия, музыка, радость, грусть, весна, зима, осень…  Выход был один – окно….
Сколько времени он просидел на подоконнике с желанием прыгнуть и покончить со всей этой суматохой желаний, мечтаний и слёз.
А она…. Она для него была словно единственная звезда на небосводе,…Словно единственная мечта, мерцающая вдалеке на горизонте желаний…  Он поистине любил её… Как бы он не боялся и не сторонился этого чувства, но оно полностью заполнило каждую клетку его тела.
Видимо так и есть: то чего боишься, то  и случается… и он остался один на перекрёстке дорог, каждая из которых укрыта туманом.
Всё что было в нём, он был готов отдать ей. Но видимо матушке-судьбе так не угодно. Хоть он и никогда не верил в судьбу, но здесь это было самими подходящими словами.
Поэтому он писал. Просто и открыто. Ночи напролёт. Только в этом он находил утешение. Только это помогало ему забыть и затеряться в собственном вымышлено-натуральном чёрно-белом мире.
В его душе был и бунт, восстание, непреклонность социуму, и боль, режущая сердце затупленным, ржавым лезвием ножа на мелкие кровавые ошмётки, и спокойствие, умиротворённость, красота, и святость любви, веры, надежды, ожидания светлого будущего.
Он хотел стать для неё героем, а стал изгоем…
Боль выливалась из него словами и вливалась в него потоками разной ядовитой алкогольной и никотиновой смеси, притупляющей чувства и эмоции, затормажующей реакцию и дающую мельчайшие крохи свободы от сердечных ран.
Вот он опять с похмелья сидит на окне и потягивает холодное пиво.
Разница в понятиях «вчера» и «сегодня»  была только в том, что есть, а чего нет. Вчера было всё,  а сегодня есть только жадная пустота внутри и желание сбежать от себя и стать призрачным огонь ком, мерцающим для тех, кому нужен свет.


Глава 5. Радость, красота и ужас.
За окном шёл снег. Его хлопья падали на землю, покрывая её белым одеялом зимы. Он был ослепительно белым и чистым. Снег падал и кружился в медленном захватывающем танце под тихую музыку, которую напевал лёгкий ветерок. Каждая снежинка блестела тысячами разных цветов, которые были едва уловимы. Небо было идеально голубым, только пушистые маленькие облака украшали его высь.
Солнце ярко горело и радовало своими лучами, дополняя этот праздник холодной вечности.
Морозец покалывал лицо, царапая своими невидимыми коготками кожу.
Холод бодрит. Он даёт силы, даёт движение, даёт желание двигаться, желание согреться.

Его руки были красными от холода и пекли. Он выкинул сигарету и спрятал руки в карманы. Сегодня он решил развеяться и прогуляться. Он созвонился со своими знакомыми и договорился о встрече. Конечно он знает че заканчиваются такие встречи, особенно когда в кармане есть немного деньжат, но это его не волновало. Выпить, так хоть не в одиночестве, как происходит обычно.
Время пролетело быстро. Он как всегда устраивал клоунаду, веселил остальных, строил себя без башенного обалдуя и отрывался. Хоть так он выплеснул частичку эмоций.  Теперь он с хмелем и туманом в голове медленно брёл домой. По дороге он, как всегда, чуть не попал под колёса на шоссе, что с ним всегда случается, когда он изрядно примет на душу.
Зато хоть теперь на его лице появилась улыбка. Кривая, жалкая и тусклая, но всё же улыбка. А это бывает весьма редко.
Придя домой, он сразу же улёгся на кровать, даже не снимая обуви и не раздеваясь. Хоть сегодня он надеялся уснуть спокойно и крепко.
И он уснул. Перед его глазами мелькали различные фигуры и образы, но они ему были не страшны. Сегодня был странный день. В этот день он почему-то не хотел умирать. Скорее всего, то, что он этот день провёл не один, хоть немного разбавило его серую жизнь каким-то подобием красок.
Он спал крепко…, но не долго.
Когда алкоголь начал постепенно покидать его мозг, всё начало становиться на свои места.
Вот он снова один. Вот он снова в темноте. Вот снова стены сжимаются вокруг него и так знакомо давят на его голову.
Вот снова грусть и боль проникли в его сознание и начали резать его душу на мелке кусочки.
Он проснулся в холодном поту и тяжело дыша, подполз к окну и открыл его, впустив в комнату леденящий  ветер. Потоки воздуха разбросали по полу листы бумаги, лежащие на столе.
Его трясло. То ли от холода, то ли от покидающего голову алкоголя.
Он был так прекрасен – мир из окна. Но одиночество было ужасным.

Глава 6. Бой продолжается.
Все мертвы. Он тоже мёртв. Он не считал себя живым. Он не жил, а просто существовал. Он, как обычный червь просто прогрызал себе дорогу во тьме.
Но эта дорога была запутанна ходами, ведущими  в никуда.
Рассвет окрасил кровью края небосвода и озарил крыши спящих домов.
 Кровь. Ему хотелось крови. И своей, и чужой. Месть, злоба и боль окончательно разорвали его сердце на две половины.
Одна половина понимала, что ничего не изменит, что пусть всё будет, как будет и течёт своим чередом, и что надо просто пытаться жить дальше.
Другая половина хотела боли и страданий всем, кто хоть как-то и хоть когда-то хоть чем-то ему насолил.
Гармония этих двух половин так же была не однозначной.
Всегда всё бывало по-разному. Каждую секунду его взгляд на всё сущее менялся.
Психика была в край сломана.
От человека в нём осталась только оболочка, которой управляет призрак прошлого.
Как он не пытался переубедить себя в своих чувствах, своих целях, у него не получалось, хоть он и провёл за эти занятием уже довольно-таки долгий срок.
Он всё равно надеялся, что когда-нибудь его заметят, его услышат, почувствуют и поймут все его эмоции и переживания, но этого не случалось. И, наверное, этого не случится никогда.
Если он кричал, его никто не слышал. Если он молчал, его никто не замечал.
Не нужной вещью быть надоело. Его второе «я» надеялось, что если он будет передавать свою боль другим болью, то лишь тогда его увидят, услышат и поймут. НО что-то боролось в нём с эти и не хотело мириться, не хотело отдавать себя на произвол злонаправленному, прожорливому и беспощадному демону. И это что-то доставляло ему ещё больше мучений и страданий.
Слёзы просто так лились бесконечным потоком из его глаз. Он не чувствовал ничего, кроме яда, переполняющего вены. Он ненавидел себя за эти слабости: слёзы, алкоголь, курение, страх. Он считал слабостями все чувства, которые только могут существовать, ведь ими так легко манипулировать. Стоит только заметить их и уже можно подвязывать к рукам и ногам ниточки и дёргать их, управляя слепой и слабой марионеткой своих слабостей.
Сколько он не молился избавить его от всего этого, но ничего так и не происходило. В нём пошатнулся прочный фундамент веры, на который он всегда так надеялся. Он раньше верил, что Господь не оставит его и не бросит наедине, но вот он один. И никто ему не поможет. Помочь может только он сам, но на это нет сил. Нет сил ни на что, кроме… а в прочем это не так важно. Ещё рановато об этом…
Он пытался бороться, но каждый раз он проигрывал самому себе в этой немой внутренней битве своей души.
Бесполезно было надеяться на победу.
Ведь своё сердце не победить. Главного врага, по имени «Любовь» не одолеть ничем, если это и вправду любовь.
А он знал наверняка, что это она и есть.
То, что может быть самым прекрасным, тёплым и ярким, стало для него самым злейшим и самым безжалостным врагом.
Он столько раз врал и говорил себе, что даже если бы она пришла к нему, то он уже не вернулся бы, но сам понимал, что отдал бы всё на этой грязной и пропахшей гнилью земле, лишь бы вернуть её и подарить ей и себе Рай в этом мире.
Но это лишь мечты. Это лишь демон, которого он так боится…


Глава 7. Спокойствие
Выход есть всегда. Так говорят все. Но каков он – не скажет никто.
Ветер так звал его. Горький мотив его музыки был так близок ему.
Он бросил ручку и так и недописанный листок бумаги.… Надоело писать об одном и том же.
Сегодня было теплее, чем вчера. Хоть солнце и не светило ярко, а небо было серым и мрачным, но температура была выше. Снег таял и стекал ручьями в лужи. Капли падали с крыш, собираясь в тихие потоки воды, журчащей и бегущей в решётки в асфальте, которые по своим подземным лабиринтам несут воду в реку.
Ему очень нравилось наблюдать за этим, ему был приятен звук разбивающихся о землю капель и журчание воды. Это дарило ему покой.
Этот запах сырости был ему приятен.
В это время было можно просто посидеть и подумать о чём-то и помечтать, без всяких дурных суицидальных мыслей. Природа была грустна и в то же время прекрасна.
Он так хотел весны. Март был прекрасен для него тем, что в этом месяцы такая погода была частой. Плюс ещё и это весеннее пробуждение природы так дурманило и  пьянило сердце.
Но сначала нужно пережить зиму…
Хоть это спокойствие и было мимолётным,  но всё же оно было.
В такие моменты и алкоголь не требовался, хоть и все внутренности и уголки подсознания отчаянно кричали и просили хоть каплю горького яда.
С неба начал капать дождь. Его капли были холодными и тяжёлыми. Казалось, что небеса рыдали над его головой. Из серого небосвода струился. потоки холодной воды, смывая со стен пыль и грязь.
Всё было серым и однотонным, как и его душа.
Вот теперь порыв ветра окончательно унёс за собой всё спокойствие и малейшее желание дышать в никуда.
Ему хотелось раствориться в воде и вместе с каплями уплыть в неведомые края в поисках разбитых кораблей своих желаний.
Он чувствовал как тает, как он становится невесомым. Он чувствовал, как вместе с каждой каплей дождя из него уходят его никчёмные силы.
В ушах звенело, голова раскалывалась.
Его второе «я», на мгновения замурованное в тёмных углах его разума, начало выползать наружу и своими чёрными щупальцами стягивать его шею и сжимать сердце, давя всё сильнее и сильнее.
Выход есть…

Глава 8: Немой крик.
Вечер. Снова вечер. Он проспал большую половину суток.
И спал бы ещё дольше, если бы не боль. Но эта боль уже была ощутима не психически. Она была реальна, она была пронзительно-страшной. Все его внутренности будто резали на части или кололи толстыми и острыми иглами.
Сердце билось в ужасном ритме, содрогая всё тело и разнося грязную кровь по венам с бешеной скоростью.
Просто пошевелиться было мучительно больно. Из глаз текли слёзы.
Он понимал, что это значит, но не потянулся к телефонной трубке, чтобы вызвать на помощь. Нет.
Он надеялся, что боль утихнет. Дурак. Как это глупо. Было трудно дышать.
Он сквозь боль подполз к окно и вылез на свой законный холодный трон королевства, в котором он был и королём и рабом. Только вот короны не было.
Перед глазами опять проплывали все моменты его жизни, только более яркие и чёткие, чем как это было раньше. Они были как наяву.
Лица, лица, чувства, эмоции, радость, грусть, счастье и снова лица.
Всё ужасно болело. Это было нестерпимо.
Кашель разрывал его лёгкие.
Боль.
Теперь ему было действительно страшно.
Он пытался кричать, но не издавал ни звука. Тишина была страшной, пожирающей и убивающей надежду.
Ведь тишина – это спутник тревоги.
Он знал, что рано или поздно это случится, и он страстно желал себе смерти, но он никогда не хотел мучений ещё и физических…
Ему было страшно. Он жалел, что так и не узнал насколько может быть прекрасна жизнь, не узнал сколько ещё чудес таится в этом мире… А ведь всё могло быть иначе.
Нет. Уже поздно назад не повернуть.
Выход есть и он один. Свершить свою самую детскую мечту: хоть раз почувствовать небо под ногами.
Окно теперь притягивало с ещё большей силой, чем обычно.
В этот раз он поддался искушению…
Эти мгновения показались ему часами, он думал, что парит в воздухе, как пёрышко… на его лице впервые, за сколько времени появилась искренняя удовлетворенная улыбка. В эти секунды свершения детской мечты он снова почувствовал себя счастливым. Он наслаждался эти коротким полётом.
Прошло несколько секунд  и тело с хлопком ударилось об земли. Кровь растекалась лужицей под его телом.
А на лице застыла счастливая улыбка…



 

Эпилог.
Просто иногда страшно открывать своё лицо на растерзание людям. Каждый может воспринять всё по-разному. Кому-то может показаться смешным, кому-то грустным, кому-то детством…ну а мне всего лишь правдой….
Правда не всегда бывает прекрасной, правда не всегда бывает ясна… правда не всегда бывает правдой. Правда - опасная вещь. У каждого своя правда. Моя правда ясна только для меня. Да… Пусть то, что написано не совсем правда, пусть это будет простой историей от третьего лица… Приукрашенной? – Нет…, а хотя как на это взглянуть… Может просто это то, что внутри?
Интересно знать, интересно думать… А интересно ли понимать? Понимание приходит намного позже прочтения.… Вот кажется грустным, а на самом деле это всего лишь открытый внутренний мир, которого я боюсь сам.
Каждый день проводить в полумраке штор, которые не дают солнечным лучам пробиться внутрь, осветить комнату.
Каждый день думать о том, что может быть всё по-другому.
Каждый день слепо надеяться и верить...
Каждый день мечтать о том, что возможно уже навсегда потеряно.
Страх.
Страх, недоверие, сомнения, пессимизм.
Зло, агрессия, ненависть.
Хватит. Надоело. Надоело всё.
А может нет? Может открыть Вам свой мир? Всё то, что творится в моей голове? Только зачем? Ради смеха? Ради потехи? Всё о чём я когда-либо мечтал и переживал, может показаться Вам смешным. Ведь мне далеко нет так много лет… Вы скажете детство... Но даже пусть будет так. Разве каждый человек, пусть он будет трижды взрослым, не хочет помечтать? Что в этом страшного? Чего боитесь Вы, того не боюсь я. Так же само на оборот.
Все мои страхи предугаданы мной задолго до того, как они свершились.
Это даже смешно для меня. Даже для меня.
Поэтому пусть будет так, как есть, пусть это будет мой мир, но он будет моим и я его никому не отдам, я боюсь отдать его.… Ведь так легко всё разрушить. Так легко доверить себя человеку, а потом разочароваться.… Знать, что всё было напрасно, знать, что было так глупо отдавать свой мир в чужие руки.
Поэтому иногда лучше скрыть себя за словом «он» и писать про «типа чужого» человека, но знать, что всё, что ты пишешь – отражение твоей души…желаний, страхов и переживаний.