День рождения

Я приоткрываю правый глаз и чувствую, как холодно и скучно будет там, без одеяла и тепла постели. Но вот что бесит, так это то, что за правым глазом откроется левый. А потом мочевой пузырь потащит всех дружно в сортир, затем на кухню, первая сигарета, чашка чая, мысли о завтраке…  И уже непонятно, кто здесь главный – Homo sapiens или его организм…
Утро не задалось… Я, причмокивая, пью чай, ужасно долго мирюсь с накатившей мыслью, что утро – вовсе не утро, а уже день – длинный, пасмурный, холодный… и постепенно прихожу в себя.
Я не то что бы пьян или с похмелья – просто все мысли о том, как открыть холодильник и налить вожделенную дозу…
Выпил раз и два… На душе потеплело. Теперь уже и чай, и завтрак (или как назвать первый после пробуждения прием пищи?) весьма кстати….
Мне хорошо. Я ем яичницу, уписываю за обе щеки бутерброды с сыром, искоса поглядываю на длинные стрелки, которые бутылка виски бросает на клеенку стола в бледном сиянии полумертвого солнца…
У меня день рождения. Да. Я – юбиляр, ведь так называют обладателей круглых дат?
Боже, уж тридцать пять! Меня качнуло и прислонило к холодильнику – я кушаю холодный винегрет. Бутылка виски сделала реверанс и плеснула в бокал на два пальца – все как положено… Отметим, приветим голубей под окно, распахнем створки – заорем этому одинокому мудаку, бог  весть как оказавшемуся рядом с домом!
- «Поздравляю!» - ору я во все горло, высунувшись в форточку. – Поздравляююю! Ты что, не слышишь?»
Остановился, даже шапку снял, чуть только не покрутил пальцем у виска. Иди ты на ***, ни к тебе обращались, нам тридцать пять, и нас интересуют птицы. Они прилетели, чинно расселись – думают, кому чего достанется….Главарь бичевской банды – сизый, крупный голубь, расталкивает самочек и строит глазки… Я тебя помню, ты каждые выходные тут как тут…
На подоконник летит рисовая крупа, зерна отскакивают и падают вниз, птицам остается самая малость… Я курю и потешаюсь, смеюсь во все горло. Вот она – правда жизни! Либо ютись на подоконнике, либо ищи-свищи то, что улетело.
Звонок. Первый звонок. Конечно, мама. Спасибо-спасибо. Это и твой праздник тоже. А как же! Завещал Господь Бог наш Саваоф рожать в муках алкоголиков и потом кормить их до пенсии. Слава Богу, мэрия платит мне зарплату, и никто на вашу пенсию не претендует!
Мне, как ни жаль, нужно идти. Ведь праздник не только мой. Придет брат с уродиной-женой и детишками, папа оденет костюм – напомнит мне о долге и о том, что брат запихнул как-то не так (одни девки), и я вроде как надежда.
Я уже иду. Повязываю галстук. Кладу маленькую коньячку во внутренний карман пиджака и отправляюсь… С днем рождения!