Мой талантливый брат выпивал,
А по логике алкоголика,
Всё равно ты останешься ноликом.
Даже если ты самосвал.
Он талантливо клал кирпичи
И магические квадраты
Он быстрее считал, хоть кричи,
Обгонял алгоритмы брата.
Он приходит ко мне по ночам,
Перед утренним самым затишьем,
Всё на свете ему по плечам:
«Ну, полезли, починим крышу!»
Я шепчу ему о смоле
И о модных теперь герметиках…
«Дело, брат, не совсем на земле,
Там другая совсем арифметика,
А латаем мы слой озона
И в смоле твоей нет резона.
Так полезем, увидишь, что там».
И под птичий проснувшийся гам,
Поднимаемся с ним мы всё выше.
Вот высотка исчезла из глаз,
Вот внизу гималайские пики
Дальше кровь изнутри словно газ,
Рассыпает пространство на блики,
На мои возмущённые крики:
«Это мы здесь вроде мастики?!»
Он роняет спокойно: «Пока!
На работу смотри не проспи-ка».
Починка крыши
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2012
Свидетельство о публикации №212010401769
Свидетельство о публикации №212010401769
Рецензии