Мечта о боли

Быть с тобой рядом - как пить коллекционное шерри из наполовину разбитого бокала. Сияющая трещина овивает его ножку подобно браслету. Если поднести его к свету, хрусталь заиграет, сверкнет в глаза бликом, похожим на слезу, которая никогда не прольется. А что-то звонкое, почти ядовитое, обжигающее побежит по венам вместо крови, у которой не тот вкус, не тот цвет, не те уравнения.

Но сейчас, когда вместе с нами в комнате находятся множество третьих – дым, иллюзии, мысли, которые ошиблись дверью, - я не думаю об этом секрете. Я думаю о разбитом бокале, чьи трещины не уступают в совершенстве отточенным граням. И мне кажется, что скорее я сумею смастерить крылья, на которых Икар с триумфом вернется домой, чем мне удастся вернуть бокалу его безупречную целостность.

Так, затонув в море тяжелого сна, хочется нанести себе рану, боль от которой вернула бы к реальности… только вот волны окутали мои руки, а текучие оковы тяжелее железных.

Так хочется ударить тебя, чтобы лицо твое невольно исказилось от боли, ведь боль – это тоже дар, бесценный дар чувствовать.

Но это – лишь мечта, проросшая на бесплодной почве.

Если поднести бокал к свету, он заиграет в миноре. Рассвет я буду встречать уже не здесь, да и тебе останется немало – дым, иллюзии, мысли, которые ошиблись дверью. Поэтому лучше просто выпить напоследок. За твое… почти совершенство.